JOVEN PARIA

Los Redondos - "Canción Para Naufragios"

2011-05-20T16:38:00.000-07:00

"Foco Amarillo" - Conjunto Falopa

2011-05-06T13:30:00.000-07:00

Hoy retomo una costumbre que lamento haber dejado de lado. Consistía en dejar una canción para la gilada, para empezar el finde pila-pila, para que deje de escribir como un idiota.
Cuestión que hoy los dejo con una canción de estos faloperos que a mi, por lo menos me caen muy bien.
¡Que lo disfruten!

"Milongas, tangos, zambas, chacareras, chamamés, alguna cumbia, algún reggeatón y una mezcla de todo eso, con espíritu punk.

Falopa es un conjunto musical que hace canciones propias.

Falopa es un cuarteto de guitarras y un cantante.

Falopa es música.

Falopa es poesía.

Falopa es arte."

Sabatos circulares

2011-05-04T17:41:00.000-07:00

“Los críticos. Es una plaga que nunca pude entender. Si yo fuera un gran cirujano y un señor que jamás ha manejado un bisturí, ni es médico ni ha entablillado la pata de un gato, viniera a explicarme los errores de mi operación, ¿qué se pensaría?. Lo mismo pasa con la pintura. Lo singular es que la gente no advierte que es lo mismo y aunque se ría de las pretensiones del crítico de cirugía, escucha con un increíble respeto a esos charlatanes. Se podría escuchar con cierto respeto los juicios de un crítico que alguna vez haya pintado, aunque más no fuera que telas mediocres. Pero aún en ese caso sería absurdo, pues ¿cómo puede encontrarse razonable que un pintor mediocre dé consejos a uno bueno?”

Fragmento de “El Túnel”

Sí, ya han pasado algunos días. Sí, es cierto. Parece que hablar bien o mal de Sabato es cosa que ha quedado allá lejos en el tiempo. La tendencia ¿posmoderna? actual que ha sabido parir al hombre descartable, decretó que a pesar de que sea miércoles, y que el tipo haya muerto el sábado (4 días por medio), no se hable mas de don Ernesto. Claro, por si no se han dado cuenta este sábado (y el fugaz homenaje se extendió al domingo) gran parte de la prensa y la gente, esas entelequias a que tanto nos han acostumbrado, han re-bautizado al célebre escritor. Ya no era mas Ernesto Sabato. Ahora era “don Ernesto”, a secas. Fiel exponente de ello fue Julio Bazán, ese estandarte de TN y Canal 13 que a cada cobertura intenta agregarle mas palabras de las que el asunto requiere, que varias veces se termina mordiendo la cola por ello mismo; el mismo que victima de su fraseo e intento de metáfora incontinentes confundió en mas de una ocasión, durante su móvil en Santos Lugares, a Sabato con Borges.

En verdad, quiero escapar a dos cuestiones, quizá las principales a las que se ha reducido el “fenómeno Sabato”: discutir su/s ideología/s, su/s posicionamiento/s político/s; y cuestionar su buena o pésima literatura.

Respecto a lo primero, porque creo que el viejito en cuestión es demasiado complejo como para analizarlo desde esa óptica. Y es complejo porque la vida humana es compleja, a Dios gracias. El viejito fue: comunista, conservador, antiperonista, liberal, humanista... No vale la pena seguir la lista. Pero no jodamos, también Borges, Bioy Casares, Cortazar, hicieron camino sin por ello salir ilesos. Por otro lado, la grandeza de una persona también debería radicar en su apertura al cambio, por mas que este pudiera suponer un retroceso moral, espiritual o político. Las ideas ancladas durante décadas tampoco son lo más saludable...

En relación a lo segundo, de ninguna manera tengo la autoridad como para discernir si su prosa era buena o mala. La literatura tampoco tendría que caer en ese facilismo del River-Boca (¿Sabato-Borges-Bioy-Cortazar?). Digo, procuremos dejar los asuntos mas bien formales a los que casualmente tengan una cierta formación en el área, ellos tal vez puedan formular un juicio más cercano a la “realidad”. Pero a lo que a nosotros respecta, dejemos guiar los espíritus, pensemos mas con el corazón y menos con la cuasi-razón. Y en ese sentido, a mí leer a Ernesto me produjo grandes satisfacciones. Desconozco si el viejo divagaba demasiado, si trazaba relatos incongruentes (sobre todo en “Abbadón”), si su sintaxis era mala o se creía el mas capo di tutti capi. Pero conocer “Sobre Héroes y Tumbas” fue una de mis más recordadas experiencias como lector. A mi el tipo me llevó de las narices, sin pedir permiso de su parte, sin oponer resistencia de la mía. Me hizo adentrar en una familia aristocrática como los Vidal Olmos, conocer Parque Lezama a través de los ojos de Martín y Alejandra, excitar a partir de ese peculiar “Informe sobre Ciegos”, tan tenebroso y humano a la vez.

Se nos fue el casi Centenario escritor. Deberíamos decir artista, porque en sus últimos años descubrió un lugar en la pintura también. Dejó de pisar el pasto de su bonita residencia de Santos Lugares. Debo reconocerlo, el viejito habitó durante tanto tiempo mi barrio, y eso me hace sentir orgulloso, por mas que se trate de ese sentimiento chauvinista, pacato, o boludo, que muchos solemos tener. Su hijo en la reciente presentación del domingo en la Feria del Libro, y el mismo Sabato mientras vivió, han dicho que de tener que elegir un lugar entre Rojas, La Plata o Santos Lugares, indudablemente elegía a este ultimo barrio bonaerense. Permítaseme un suspiro interno, compañeros.

Empecé este precario recordatorio con una cita de “El Túnel” y quiero cerrar con “Abbadón”, esa obra infernal en cuánto sentido se le otorgue. Subrayé párrafos e incluso marqué capítulos en el índice a los que volví el domingo pasado, como una suerte de homenaje y hasta obligación con la persona en cuestión. Así que en lo que sigue, me permito regalarles (o en todo caso me autoregalo) esta deliciosa escena de Sabato intentando conseguir, nada mas ni nada menos que una carpeta. Solo una mente atormentada y delirante puede hacer semejante retrato de una simple compra-venta de carpeta. Esa personalidad conflictiva es la que hace a Sabato tan humano, casi tanto como cualquiera de nosotros.

Hasta algún momento, Maestro.

G.M.V.

"A LA MAÑANA QUIERE ESCRIBIR

pero la máquina sufre una serie de desperfectos: no anda el margen, se atranca, el carrete de la cinta no vuelve automáticamente, hay que rebobinar a mano y finalmente se rompe algo del carro.

Desesperado, resuelve ir al centro a distraerse y camina por el barrio sur. En la calle Alsina, entre Defensa y Bolívar, decide comprar una carpeta de anillos, para escribir a mano. Algo nuevo, algo simbólico, que le permita escribir en un café, a pesar de las dificultades con su letra, del cansancio que le produce lograr algo inteligible. Es probable que así rompa el maleficio.

Un empleado cansado y desagradable lo atiende y se fastidia de modo casi evidente porque busca una carpeta así y así. Lo manda al diablo y sale con creciente mal humor. Decide ir hasta la Librería del Colegio, en la esquina de Bolívar y Alsina. Su ánimo se levanta al pensar que en esa gran papelería podrá encontrar lo que busca. Pero entonces ve, a través de la rejilla de una vieja casa, una enorme rata que desde la oscuridad del sótano lo observa fijamente, con sus ojitos rojizos y malignos: le trae el recuerdo de la entrevista con el joven del Busto y los murciélagos del fortín almenado de don Francisco Ramos Mejía, en Tapiales: ratas aladas, inmundas y milenarias. Trata de alejar esos recuerdos y se dirige a la librería con energía. ¿Con energía? Bien, hasta cierto punto. Digamos, para ser exactos y objetivos, que lo hace con cierta energía. Con el temor que siempre le producen los vendedores, va hacia un muchacho alto y flaco, de pelo largo. Aunque advierte que lo reconoce, trata de mantener un aire neutro e intenta superar la timidez que ese reconocimiento invariablemente le produce. Piensa que las cosas se complican, le da vergüenza explicar lo que necesita (algo lleno de requisitos, de tal tamaño, de color negro afuera y colorado adentro, etc.), pero superando las resistencias a medias le dice qué necesita, aunque reservándose los detalles por falta de coraje:

—Una carpeta de anillos —dice, con torpeza.

El empleado le muestra algunas que están lejos de ser lo que busca: no quiere ni una carpeta demasiado grande, que le resulta antipática, que lo intimida con sus enormes y desagradables páginas, tipo sábana; ni, por supuesto, una demasiado pequeña, en la que no podría escribir con holgura, en la que se sentiría como dentro de un chaleco de fuerza. Claro que no le da estos detalles, limitándose a decir que "querría otra cosa".

El empleado comienza a mostrarle otras carpetas, pero por desdicha cada vez más alejadas del modelo ideal que tiene en su mente. Mi maldita costumbre de entrar sin haber localizado antes con absoluta precisión lo que quiero, piensa. Después se ve obligado a llevar las más desagradables o inútiles invenciones. Con amargura, cavila en el armario destinado a ese objeto, lleno de camisas inllevables, medias muy cortas o excesivamente largas, lapiceras de punta demasiado fina o en extremo gruesa, cortapapeles con un mango de conchillas que en colores dice "RECUERDO DE NECOCHEA", un juego de castañuelas que no puede recordar cómo se vio obligado a comprar, un gigantesco Quijote en bronce que valía una pequeña fortuna y hasta un florero cromado que se vio obligado a adquirir en un bazar donde por equivocación entró a comprar un llavero. Eso en cuanto a los productos guardados. Pero más lo amargan los que lleva consigo en virtud del maldito espíritu europeo de economía que le inyectó su madre, con tanto esfuerzo como la sopa pero que, también como la sopa, algo deja en el cuerpo, aunque se la haya tragado a regañadientes: un pantalón sport que detesta, una campera, un pañuelo horrible; nada más que por no tirarlo a la calle, o no guardarlo en ese museo de los objetos monstruosos. Y en especial ese pañuelo de un rosado sucio con florcitas coloradas que de tan repugnante se ve obligado a usarlo con extrema cautela, cuando nadie lo mira; viéndose en la difícil situación de soportar durante largo rato el deseo de limpiarse la nariz nada más que por la gente que lo rodea. Le mostró algunas carpetas que estaban bastante lejos de ser lo que había soñado en sus últimos tiempos de meditación.

—No —comentó vagamente—. O sí, claro. Pero no sé...

El empleado lo miró interrogativamente. Reuniendo todas sus fuerzas, pero sin mirarlo a los ojos, agregó:

—No sé... sí, no está mal... pero quizá un poco más chica... algo así como una libreta grande...

—Ah, entonces usted no busca una carpeta sino una libreta —observó el empleado con ligera severidad.

—Eso es —respondió Sabato con desaliento y falsedad—. Una libreta...

Y en el momento en que el vendedor se daba vuelta, agregó con vergonzosa ambigüedad:

—Pero una libreta que sea más bien como una carpeta.

El muchacho, sin dar vuelta su cuerpo, que ya estaba dirigido hacia la mesa de las libretas, volvió su cabeza y lo consideró con un notorio incremento de su severidad. Sabato se apresuró a precisar que sí, sí, lo que quería era "más bien" una carpeta.

Siguió al empleado hasta la mesa a través de cuya cubierta de cristal se podía advertir, con desalentadora nitidez, que nada de lo que allí se exhibía era lo que él necesitaba, ni de lejos. Pero ya estaba hecho.

El empleado fue sacando y mostrando varias que eran increíblemente inadecuadas: no sabía si porque ya había olvidado lo que acababa de explicarle acerca de que "más bien" se trataba de una carpeta, por simple idiotez de vendedor o por secreta irritación por sus vacilaciones. Sabato iba haciendo un gesto negativo, aunque modestamente negativo. Y por una especie de desgracia, en lugar de ir subiendo en el tamaño aquel sujeto iba descendiendo. Claro que podía haber detenido ese descenso mediante una enérgica negativa, ¿pero con qué cara? Terminó por ofrecerle una libretita infinitesimal, que sólo podía servir para escribir telegramas muy caros o para nenas de corta edad, esas nenas que seriamente van en la calle al lado de su mamá llevando un cochecito de juguete con un bebé de plástico en su interior. Una libretita para hacer como que anota los pedidos para su hogar microscópico.

Admitió que la libretita era muy linda, y hasta hipócritamente hizo como que probaba el funcionamiento de sus anillos, la flexibilidad de su tapita, el papel.

—¿De cuero? —preguntó, pensando que un dato tan preciso revelaba que no estaba desinteresado de ningún modo en la compra de la miniatura.

—No, señor. De plástico —respondió el muchacho con sequedad.

—Ah —comentó, volviendo a probar el cierre de los anillitos.

Mientras realizaba esa inspección apócrifa sentía que su cuerpo se iba cubriendo de transpiración. ¿Cómo decirle, a esa altura de los acontecimientos, que aquel juguete era casi exactamente lo contrario de lo que buscaba? ¿Con qué cara, con qué palabras? Por un momento estuvo casi dispuesto a comprarlo, para guardarlo más tarde en el mencionado museo de objetos estériles; pero sintió que si lo hacía era un ser despreciable. Decidió entonces superar su debilidad de modo terminante.

—Muy linda, verdaderamente muy linda —comentó de modo casi inaudible—, pero lo que necesito es una libreta grande. En realidad, casi una carpeta.

El vendedor lo observó con severo rigor.

—Entonces —dijo secamente— lo que usted busca es una carpeta.

Sospechando de antemano que le iba a ir peor que con las libretitas (que al menos son agradables), asintió de modo equívoco. El empleado, con decisión que a Sabato le pareció excesiva, se dirigió hacia el anaquel donde se alineaban los monstruos de la especie. Con premeditación, era evidente, buscó la más grande, algo gigantesco y repugnante, uno de esos artefactos que deben de usarse en los ministerios para enormes papeles burocráticos, y con pregunta que más bien era una orden dijo:

—Algo como esto, supongo.

Se miraron durante un segundo, pero ese segundo a Sabato le pareció una eternidad. Un ejemplo casi escolar para establecer la diferencia entre el tiempo astronómico y el tiempo existencial. Era una especie de grotesca instantánea: un vendedor durísimo enarbolando una repelente carpeta para mamuts, frente a un parroquiano avergonzado e intimidado.

—Sí —murmuró Sabato, con voz apenas perceptible y con extremo desánimo.

Con esfuerzo, el empleado envolvió el grosero artefacto, le preparó la factura y se la entregó: era una suma tan enorme como el paquete. Con esa suma, calculó en el trayecto hasta la caja, con amargura, podía haber comprado tres o cuatro carpetas como la que buscaba.

Salió poseído de tenebrosos pensamientos: era indiscutible que todo estaba en contra.

Cuando llegó a Santos Lugares, desenvolvió el monstruo y tratando de no reexaminarlo lo colocó en el armario de las adquisiciones frustradas, entre un calzoncillo con rayas amarillas y el florero con brillantes aplicaciones cromadas. Luego se sentó a su mesa y ahí permaneció algunas horas en silencio, hasta que lo llamaron para comer. Después miró una de esas series de televisión que lo animaban: entre tiros y patadas en la cara de individuos ya medio muertos en el suelo, se prometió sin embargo llevar a cabo algo decisivo al día siguiente. (...)"

(“Abbadón el Exterminador” – Ernesto Sabato – págs. 326/330 – Biblioteca Ernesto Sabato – La Nación)

¡¡¡Patti al Horno!!!

2011-04-15T16:37:00.000-07:00

*Clickeá para agrandar la imagen porque no tiene desperdicio...
**Derechos e izquierdos de autor: http://blogs.perfil.com/drlecter/

Con la "perversión" a flor de piel

2011-03-11T18:57:00.000-08:00

Perversos narcisistas

"Aquellas personas que no son capaces de reconocerse a sí mismas como seres humanos, gente que no ha podido construir una identidad propia. Necesitan destruir la identidad de los demás para sobrevivir. Son un gran vacío que intenta llenarse con estímulos externos y para ellos la destrucción de los demás es una necesidad. Así como el tigre necesita matar para comer, el perverso narcisista necesita humillar y aniquilar para elevarse a sí mismo . El acoso moral se produce en un lenguaje totalmente indirecto. El/la agresor/a siempre puede negar la agresión."

-Marie-France Hirigoyen
-"El acoso moral"

*Diario Perfil - Domingo 6 de marzo de 2011 - Pág. 33
(clickeá la imagen para leer con detención la columna del próximo redactor jefe de Clarín...)

El mundo se ha vuelto loco, loco...

2011-02-01T16:13:00.000-08:00

*Diario Perfil, domingo 23 de enero de 2011. Página 59.

La noticia llegó de manos de una fuente off-the-record, pero como en este blog la tenemos grande, vamos a delatar que vino de la boca de Fernando Esteche, gobernador de la Provincia de Buenos Aires, quien actualmente y hace ya uno que otro mes se encuentra en Mar del Plata ~~paseando, sacándose fotos, organizando conciertos gratuitos~~, haciendo campaña por la ye-elección.

La novedad llega un poco tarde, pero sepan comprender que estos tiempos vacacionales estiran los días, las semanas, los meses...

AMPLIAREMOS.

Apuntes de un día de los tristes.

2010-12-31T15:20:00.000-08:00

Me siento liviano. ¿Débil? Siento la ausencia de algo y no quiero exagerar mis pulsiones. Soy partidario de la honestidad brutal, pero no del tilinguerismo o la falsedad ideológica.

Cuando entro a Fachobook y leo esos mensajes de gente feliz y victoriosa por la muerte de una persona, siento mucha pena. Pero al mismo tiempo, veo inútil la necesidad de responder. La estupidez humana no tiene punto final, es inabarcable.

No me gusta tampoco la retórica adornada de quienes santifican a quien 10 minutos antes del deceso defenestraban. Sin embargo, lo mas intolerable sigue siendo la falta de respeto.

Un grupo de chicas (adolescentes) se ríen en el vagón en el que viajo. Gesticulan y bromean con gran intensidad. Me choca su actitud. Aunque tiempo después recapacito: tampoco puedo aislarme y refugiarme en mi microclima: no puedo vivir en una burbuja como Moria Casán afirmara alguna vez. Moria, hija de padre milico. Y él. Justo él, que hizo tanto por fortalecer nuestros derechos juzgando a esas lacras.

Como sea, quisiera no tomarme las emociones tan a pecho. Ahora parece que las personas que viven con intensidad o no quieren bajar un cambio en su carrera pueden tener problemas. No quiero ser rebelde con los doctores. No quisiera convertirme en otro paciente de riesgo inminente...

-Imagen robada de El Viejo Vizcacha

*Escrito el 28 de octubre de 2010.

Siempre avanzar, nunca retroceder.

2010-12-22T14:41:00.000-08:00

Perpetua y cárcel común para Videla y Menéndez por el fusilamiento de 31 presos políticos de la UP1

El Tribunal Oral Federal 1 de Córdoba condenó a la pena de prisión perpetua e inhabilitación absoluta perpetua a los represores Jorge Rafael Videla y Luciano Benjamín Menéndez, quienes fueron juzgados junto con otras 28 personas por los tormentos y asesinatos cometidos en la Unidad Penitenciaria Nº 1 del barrio de San Martín, en la jurisdicción del III Cuerpo del Ejército entre abril y septiembre de 1976. El tribunal ordenó el "inmediato alojamiento" de Videla en cárcel común, mientras que solicitó una revisión médica a Menéndez para "determinar si se encuentra en condiciones" de cumplir la condena en una cárcel provincial. En el mismo juicio fueron condenados a la misma pena los militares Vicente Meli, Carlos Poncet, Raúl Fierro, Jorge González Navarro, Gustavo Adolfo Alsina, el ex carapintada Enrique Pedro Mones Ruiz y el ex cabo Miguel Ángel Pérez. Entre los policías, recibieron perpetua Luis Alberto Lucero (D2), Calixto Luis Flores, Yamil Jabour, Marcelo Luna y Juan Eduardo Molina.

El Tribunal dictó a las 17.49 la máxima pena para Videla y Menéndez (la quinta en su haber), quien continuará bajo arresto domiciliario hasta que una junta médica se expida sobre su estado de salud y determine si está en condiciones de volver a la cárcel de Bouwer. Carlos Yanicelli, ex integrante de la patota del D2 de la Policía, también fue condenado a la misma pena en cárcel común.

Hermes Rodríguez, condenado ya a perpetua en el primer juicio por delitos de lesa humanidad cometidos en la provincia, fue sentenciado ahora a otros 12 años de prisión (la Fiscalía había solicitado 17), pero en una cárcel común "de Mendoza", por lo cual pierde el beneficio del arresto domiciliario.

El gendarme José Eugenio San Julián fue condenado a 6 años de cárcel (la Fiscalía había pedido 12 años). Juan Huber, a 14 años de cárcel (se habían solicitado 17) y Víctor Pino Cano a 12 años (se había solicitado perpetua).

Carlos Hibar Pérez fue condenado a 10 años de prisión. En tanto, la única mujer acusada, la policía Graciela "Cuca" Antón, fue sentenciada a 7 años de cárcel, a pesar de que la Fiscalía había pedido 15. Fernando "el Tuerto" Rocha fue condenado a 8 años de prisión (contra un pedido de 16 años).

La lista completa de las condenas es la siguiente:

Jorge Rafael Videla– Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua en cárcel común

Luciano Benjamín Menéndez – Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua y una junta médica que determine si puede volver a la cárcel

Vicente Meli - Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua en cárcel común

Mauricio Carlos Poncet - Prisión Perpetúa e inhabilitación perpetúa en cárcel común

Raúl Eduardo Fierro - Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua y una junta médica que determine si puede estar en la cárcel

Jorge González Navarro Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua en cárcel común

Hermes Oscar Rodríguez – 12 años en cárcel común

José Eugenio San Julián – 6 años y una junta médica que determine si puede estar en la cárcel

Emilio Juan Huber – 14 años en cárcel común

Víctor Pino Cano – 12 años en y una junta médica que determine si puede estar en la cárcel

Gustavo Adolfo Alsina - Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua en cárcel común

Enrique Pedro Mones Ruiz - Gustavo Adolfo Alsina - Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua en cárcel común

Miguel Ángel Pérez - Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua en cárcel común

Carlos Hibar Pérez – 10 años en cárcel común

Carlos Alfredo Yanicelli - Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua en cárcel común

Miguel Ángel Gómez - Prisión Perpetua e inhabilitación perpetua en cárcel común

Alberto Luís Lucero- Prisión Perpetúa e inhabilitación perpetúa en cárcel común

Calixto Luís Flores - Prisión Perpetúa e inhabilitación perpetúa en cárcel común

Yamil Jabour - Prisión Perpetúa e inhabilitación perpetúa en cárcel común

Marcelo Luna - Prisión Perpetúa e inhabilitación perpetúa en cárcel común

Juan Eduardo Molina- Prisión Perpetúa e inhabilitación perpetúa en cárcel común

Mirta Graciela Antón – 7 años en cárcel común

Fernando Martín Rocha – 8 años en cárcel común

Osvaldo César Quiroga - absolución

Francisco Pablo D’aloia - absolución

Ricardo Cayetano Rocha - absolución

Luís Alberto Rodríguez - absolución

José Antonio Paredes - absolución

Luís David Merlo - absolución

Gustavo Rodolfo Salgado - absolución

Nota en Página 12

2010-10-29T08:47:00.000-07:00

*Gracias a Diego Parés y su sentimiento expresado en hermosos trazos.

Texto y contexto

2010-10-24T00:15:00.000-07:00

Ya parece formar parte del sentido común la distinción entre alta cultura y baja cultura: ello implica suponer que existe una cultura elitista y de clase alta, opuesta a una cultura popular, marginal, folclórica. Sin embargo veo imperiosa la necesidad de aplicar nuevas diferenciaciones. Clifford Geertz, antropólogo estadounidense, definió en su obra “La interpretación de las culturas” a éstas ultimas como tramas de significación que el hombre teje, y en las cuales está inserto. Mas adelante sostiene que la cultura es pública: dominio de todos; y que es a la vez texto (la situación analizada) y contexto (todo aquello que no se ve pero también está allí: las tramas de significación de las que hablaba recién, el telón de fondo de las practicas culturales). El intento de esta crónica será ni más ni menos que el de poder articular ese texto y ese contexto, pero más aún quitar el velo para descubrir ciertas tramas que todavía se mantienen ocultas para muchos.

El viernes 27 de agosto amaneció esperanzador. El sol empezaba a asomar en la entrada del Centro Cultural de la Cooperación. Pero el grueso de los transeúntes deambulaba, seguía de largo: no sabía lo que en minutos sucedería allí mismo. En la Sala Solidaridad del Centro, alrededor de las 10:30 se esperaba la presentación de la Banda Sinfónica de la Ciudad de Buenos Aires.

Realizando los ensayos generales, a los músicos se los notaba entusiasmados. El público se iba acercando lentamente. Se divisaban oficinistas, estudiantes, familias enteras ocupando las butacas de la Sala. Algunos celulares gatillando imágenes contrastaban con la sobriedad y calma que se percibía en el ambiente. Como sea, minutos después de las 10:30 las luces bajaron y el silencio se amplificó. Señales de la música que se aproximaba.

Hasta aquí todo parecía ser otra jornada típica en la Ciudad. Apenas un modesto concierto de música clásica que quedara en la memoria de algunos pocos como mero dato estadístico. Pero a no engañarse. Buenos Aires no está tan buena como algunos quisieran hacernos creer.

Es necesario entonces que hagamos un poco de historia y memoria: la Banda Sinfónica de la Ciudad está cumpliendo 100 años; había sido creada como motivo de festejo del Centenario de la Nación. En la actualidad depende de la Dirección General de Música del Ministerio de Cultura de la Ciudad. Y su inacción no es involuntaria. La ordenanza municipal Nº 45604 exige 96 músicos: a la Banda Sinfónica le faltan 23 desde hace casi 2 años, sea por jubilaciones, sea por renuncias. La solución del gobierno es parcial: incorporar (apenas) 8 músicos por concurso.

Prosigamos: el gobierno metropolitano no les provee los instrumentos; estos son propiedad de los mismos músicos y a cargo de ellos también está el (costoso) mantenimiento. Están ensayando provisoriamente en el Club Italiano de Caballito: no son las instalaciones definitivas, la propuesta del gobierno es y ha sido el Anfiteatro Eva Perón ubicado en Parque Centenario. El Club Italiano (mejor dicho el espacio dentro del club en el cual ensayan los músicos) no es lo suficientemente cómodo ni se encuentra en las mejores condiciones edilicias. Ah, ellos mismos dicen deber aproximadamente $11000 en concepto de alquiler. El gobierno no se hace cargo aún de los gastos.

Este es el año de los festejos por el Bicentenario de la Patria, pero la Sinfónica no forma parte de la agenda cultural de la Ciudad. Este año además se reinauguró el celebrado Teatro Colón, pero Mauricio Macri parece preferir la presencia de grandes figuras de la cultura como Mirtha Legrand o Ricardo Fort. Mientras, la Sinfónica mira de afuera, con la ñata contra el vidrio.

Antes de iniciar el concierto, las palabras de Jorge Roel, trombonista de la Banda, aportaron datos elocuentes. Como motivo de cumplir un Centenario de existencia, el único (y modesto) homenaje fue el brindado por la Honorable Legislatura de la Ciudad de Buenos Aires. Recordó luego que la Banda se opone al “vaciamiento cultural”. Mas importante aún, que es inadmisible pensar en “una sociedad no fundada en valores éticos y culturales.(...) La cultura y la educación no son negocio; son valores a futuro”.

Luego, bajo la dirección de José Luis Cladera la Banda dio inicio a su presentación con un fragmento de “Orfeo en los Infiernos” de Offenbach. Le siguieron “Pavana para una infanta difunta” de Ravel; “Fausto” de Gounod; “African Simphony” de van McCoy; los tangos de Aníbal Troilo en los arreglos de Hugo Vargas; “El camino real” de Reed. La entrega total de los 73 músicos en escena hacía olvidar a los 23 faltantes. Conforme pasaban los minutos y las interpretaciones, la frente de Cladera transpiraba más y más. Aquel era un sudor de cansancio pero de pelea, de sacrificio pero de satisfacción. Los aplausos del público aquietaban a esos corazones heridos por un gobierno inexpresivo, mas preocupado por el continente (arreglando baches “a piacere”, limpiando la ciudad de la basura que la desluce, o exhibiendo ante amigos lo bonito que quedó el Colón, entre otras cosas) que por el contenido: lo concreto, lo real, la vida cotidiana en su cruce con la cultura. Mientras tanto Macri usa teléfonos para pincharlos y no para comunicarse con los olvidados músicos de la Banda. Pero ellos demuestran que no están muertos. Algo en sus gestos, en sus muecas, remite a su resistencia silenciosa y silenciada; a los conciertos gratuitos que organizan en escuelas y espacios públicos. Con varios y severos problemas resisten, aún como Banda que hace de la autogestión un culto.

Vuelven las luces a la Sala por última vez. Se acaba la magia. Aunque llegue la gran ovación de la mañana la realidad volverá a asomar opaca. Los músicos enfundan sus instrumentos mientras se anuncia la próxima presentación. Ahora se convierten en un puñado de voluntades, sombras que suben las escaleras con cierta pesadez. Algunos se encontrarán con sus familias, otros se irán a trabajar. Todo seguirá igual.

Bordeando el mediodía, rumbo a Chacarita tomaré el tren que me deposite en mi hogar. En el primer vagón subirá un joven, al parecer de una edad cercana a la mía. Cuando el tren inicie su marcha, el joven comenzará a ejecutar su violín. Luego de pocos minutos y menos aplausos, nos contará a los allí presentes que estudia la carrera de Músico Profesional en la Escuela de Música de Buenos Aires (EMBA), y que al no poder solventar los gastos que ella implica, no tendrá otro remedio que salir a hacer eso: ofrecer su producción, su trabajo autogestionado.

Fue entonces cuando volví a recordar a Geertz. Porque, tal como él dijera, es posible (y se debe intentar) llegar a “grandes conclusiones a partir de hechos pequeños pero de contextura muy densa”. Lo aquí escrito perseguirá fines mas modestos, por cierto. Pero poder descubrir contextos ocultos hasta entonces, hacerlos visibles, será un gran alivio. En este baile, ha llegado la hora de que, al menos por una vez, los patrones se saquen las caretas.

"Un cura al que sólo le queda el juicio final"

2010-09-15T16:59:00.000-07:00

"Cuando se están por cumplir los diez años de la difusión pública del caso, la Cámara de Casación Penal bonaerense ratificó la condena a 15 años de prisión dictada en primera instancia, el 10 de junio de 2009, contra el cura Julio César Grassi, por dos hechos de “abuso sexual agravado reiterado” en perjuicio de un chico –menor de edad al momento de ocurridos los hechos–, conocido bajo el nombre de “Gabriel”, para resguardar su verdadera identidad. Los jueces de Casación, por unanimidad, resolvieron que el sacerdote “siga en libertad en esta instancia” judicial, de acuerdo con el texto del fallo, al que tuvo acceso Página/12. Se descarta que la ratificación de la condena será nuevamente apelada por la defensa de Grassi, que puede plantear todavía el “recurso de inaplicabilidad de la pena” ante la Suprema Corte de Justicia de la provincia de Buenos Aires. Anoche, apenas se conoció el fallo, Grassi salió por el canal C5N para declararse “indignado y decepcionado” con los jueces del Tribunal de Casación."

*Carlos Rodriguez para Página 12

Se viene...

2010-08-04T15:38:00.000-07:00

Parece que al nazi ´jueputa ese del Pulpo Paul no le alcanzó con pronosticar un triunfo de Alemania sobre nuestro seleccionado/cambalache. Para aumentar aún mas su anti-argentinismo elaboró un nuevo pronóstico. ¡Y este es aún mas grave! Conociendo la cuasi-infalibilidad de susodicho octópodo...¡que la fuerza nos acompañe!

De acuerdo con el Feinmann humano (J.P.), Eduardo Duhalde es el infierno. Con lo cual los invito a que saquen sus propias conclusiones.

Yo por lo pronto creo que el Fin del Mundo pisará suelo argentino con un año de anticipación. Lo lamento, por cientos de miles de astrólogos, tarotistas y/o chantas que verán una vez mas lo inutil de sus esfuerzos mentales y sus engorrosas investigaciones.

*NdeG: las anteriores imagenes, que parecen sacadas de una novela de ciencia ficción de Bradbury, corresponden en realidad a folletos que fueron desparramados por las inmediaciones de Santos Lugares. Ampliaremos...si aún seguimos con vida luego de tamaña noticia.

Aventura y hastío en ciudad PRO.

2010-08-01T22:51:00.000-07:00

Paso a explicar sucintamente.

Sito en la estación de subte Pasteur, perteneciente al coloradito ¿zurdito, Mirtha? línea B, debía de dirigirme hacia Chacarita, para de allí tomar el bonito tren que me depositara en los Santos Lugares donde moro. Para agregar datos, era un 21 de junio (lunes que se pasó a feriado por culpa de Belgrano).

Cuestión que me dirigía muy embalado a tomar el subte. Para que se guíen: ya había bajado las escaleras, estaba en la zona que comprende las boleterías al centro y los dos senderos que se bifurcan (uno a Alem y el otro a Lacroze). Decía que iba embalado, y en mi embale estaba a punto de elegir uno de los senderos. Fue en ese momento que luego de revolver por lugares recónditos me di cuenta que no tenía ni una sola marketinera Subtepass. De modo que planteábase el dilema de comprar una o...en un rapto de locura reparé en que era feriado, en el poco movimiento del lugar, en la única boletera presente...¡era la mía! Así que con ojos de lince y movimientos letales, me escurrí por uno de los senderos. Exageradamente tenso y goteando en mi pulóver, bajé la escalera no-mecánica con aire triunfante. Cuando llegué a la plataforma caminé inflando el pecho. Y me dirigía hacia delante porque era de mi conveniencia pensando en cuando desembarcara en Chacarita. Pero no tan rápido...me empecé a desinflar cuando (eso sí, por un golpe de suerte) al posar mi mirada sobre la plataforma de enfrente vi: una señorita con mameluco celeste encima, y el generoso cartel que declaraba Pasteur y más abajo, y más chiquito: a F. Lacroze.

Claro, estaba en el anden equivocado. Que tonto de mi parte. Con mas sudor del que tenia anteriormente, debí abandonar resignado sendo espacio. Despacio inicié mi caminata subiendo la escalera no-mecánica antes mencionada.

Como quien la tiene clara, esta vez me dirigí al otro anden con gran seguridad e indiferente ante tamaña fechoría. Si, esta vez tomaba la decisión correcta. Federico Lacroze. ¡In your face, boletera!

La escalera era igual a la anterior así que no voy a gastar tipeos en describirla. Reconozco que ver el mameluco celeste again me ridiculizó un poquito. Pero nada que una caminata hacia la punta superior del anden hiciera olvidar.

De manera que el viaje en subte pasó sin mayores complicaciones. El hormiguero típico de los días hábiles se había disipado tratándose de un día como el corriente, con lo cual no había motivos para contracturarse.

Y llegó el subte a Lacroze nomás. Después del percance todo parecía bajo control. Al mirar el tablero gigante de números rojos, que indica los horarios de salida de los trenes, pude enterarme de que el próximo partía en minutos. Podía tomarlo tranquilamente, y no tendría que esperar largos minutos a que otro arrancara.

Claro que no sabía que me esperaba otro exiguo embrollo. Porque aquí había guardias, esperando que el gentil y honesto viajante exhiba su boleto al cruzar los molinetes. Todo ello no esperado por quien les habla, por el hecho de tratarse de un día feriado.

Al divisar a los guardas volvieron las sensaciones de hormigueo corpóreo. Igualmente recordaba que el boleto había sido adquirido al comienzo del viaje, y el susodicho era un ida/vuelta. Con lo cual comencé a hurguetear, primero a ambos lados de los bolsillos, luego en la billetera. Billetera tan poco ordenada que se llevó mas de un suspiro, y no de aliento precisamente. En esos microsegundos que parecían macrominutos las manos revolvían torpemente (como de costumbre) pero nada aparecía mas que billetes doblados, estampitas, documentos o lo que es peor, boletos viejos. En esos momentos la situación visual se dirimía en torno a tres ejes interconectados:

YO Y MI HUMANIDAD <--------------------------->GUARDIAS (DOS)

YO Y MI HUMANIDAD ---------------------------->TABLERO ELECTRÓNICO (UNO)

de donde se lee que entre yo y los guardias (el burro por detrás es siempre mas peligroso) se establece una visión mutua.

Fue entonces que angustiosamente encontré arrugado el papelito blanco con líneas celestes a los costados. Aliviado, retomé posición, acomodé mi billetera, mis bolsillos, reinserté la mochila/bolso en su posición original y con cara de Ricky Fort besando a una mujer, atravesé los ¿molinetes sin barrera?. Para luego darme cuenta de que los guardias jamás se habían percatado de mi fugaz presencia. Para qué carajo habrá buscado tanto el boleto, estarán pensando. Y si, lo mismo me fui balbuceando mientras subía al ferrocarril.

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Seguramente se preguntarán dónde viene el remate. O mas aún, cuándo empieza la historia, o dónde cuerno está el hilo narrativo de esta garompa. O qué manera de perder el tiempo leyendo lo que escribió este nabo.

Probablemente todas esas preguntas y/o suposiciones se justifiquen. No hay narración que pueda seguirse, no hay momentos fuertes ni grandes atracciones que conmuevan a propios y ajenos. Quizá en este momento esté inaugurando una nueva forma de narrar: hablando de hechos inconexos e irrelevantes. La única norma es garabatear.

HE DICHO.

-EXCLUSIVO: Mensaje desde Catalunya: "!Vós la tens molt endins! ¡Que la segueixi xuclant!"

2010-07-11T16:56:00.000-07:00

http://www.marcagol.com/mundial-2010/maradona-hablo-de-espana/

-24 de junio de 2010

Satisfecho por el desempeño de Argentina en la primera fase de la Copa del Mundo (tres victorias y siete goles marcados), Diego Maradona provocó a España, que hasta el momento no ratificó el favoritismo que se esperaba en el inicio del torneo.

En una entrevista con el diario Olé, de Argentina, el técnico albiceleste aseguró que los españoles no atacan y sólo tienen un buen manejo de la pelota. “Con Xavi, Iniesta y Torres, perdieron con Suiza por 1 a 0…”, recordó Maradona, que criticó el estilo de juego español.

Según el entrenador, el equipo de Vicente del Bosque “sólo tiene la posesión del balón”, pero no sabe atacar al adversario. “Si hubiera atacado a Suiza, habría ganado por 10 a 1″, provocó.

En cambio, Maradona resaltó el estilo de juego argentino, que, según él, marca los goles necesarios para conquistar el resultado, a diferencia de lo que sucede con el seleccionado campeón de Europa.

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Estos comentarios de indignados aficionados sintetizan barbaramente el sentimiento español hacia Diego...

Ninjadar dijo el día 24 de Junio de 2010 a las 23:18:00:

Si esnifaras las rayas a lo ancho en vez de a lo largo dirías menos chorradas.

alfdedo dijo el día 24 de Junio de 2010 a las 19:47:55:...Otra vez que se ha snifao las rayas del estadio...

Cuando la ficción supera a la realidad

2010-07-05T16:08:00.000-07:00

Primera entrega de incongruencias posmodernas. ¡O quizá la única! Who knows...

Mientras escribo.

2010-05-29T16:38:00.000-07:00

Es una tarde lluviosa allá afuera. Puedo percibirlo gracias a la ventana que está a mi izquierda. En otra de las inesperadas jugarretas de la naturaleza que a esta altura ha dejado de sorprender a todos, ha llovido prácticamente en todos los días de estos últimos 15 del mes de febrero. Digamos que cayeron todos los milímetros acuíferos que no habían caído en meses.

Y sucede que en estas tardes de lluvia la gente tiende a ponerse sentimental, nostálgica, entonces rememora hechos del pasado que calaron hondo en su existencia. O hechos no tan importantes sino simples accidentes del destino.

En estas tardes de lluvia, las señoras se reúnen a tomar el té con masas finas (aunque estimo que en el mayor de los casos se lo ha reemplazado por el mate con bizcochos de grasa o facturas). Y esta costumbre además se ha desacralizado, si se quiere. Ya no es el ritual que fuera alguna vez: las mujeres no eligen la ropa que van a ponerse con días de anticipación, por ejemplo. Esta costumbre se ha vuelto mas “costumbrista”, dicho sea de paso.

En estas tardes de lluvia, los amantes de la música clásica viven quizá los momentos de mayor felicidad de sus vidas. Contemplar las gotas que caen intempestivamente, mechadas con las dulces melodías de Mozart, Chopin, Vivaldi, y muchos otros, agrega una majestuosidad pocas veces alcanzable. Y un goce estético que por un momento los abstrae absolutamente de la realidad.

En estas tardes de lluvia, también, muchos solemos entregarnos, casi con resignación, a la lectura. Aunque dudo que haya varios placeres mayores que el de leer un libro que admiremos acompañado de un soberbio café con leche.

A la inversa, estas tardes de lluvia brindan un marco inmejorable para lanzarse a escribir. Es un fenómeno que, debo decir, no deja de sorprenderme. Porque en días como estos las ideas, los pensamientos, nuestras reflexiones, se acortan, pierden espacio, dejamos acaso que salgan al patio a hidratarse. Nuestras mentes se aquietan. ¿Por qué sucede esto? Por lo que dije anteriormente: es el momento de los recuerdos (vagos o no), de los lamentos mas que de las alegrías, de la indisposición mental mas que de la reflexión.

Pues aquí está la paradoja: a pesar de que el nivel de concentración o por caso imaginación e inventiva es mas bajo/a que en sus parámetros normales, la gente toma una birome, lápiz o lapicera e intenta escribir. Es un placer sufrido, el ser humano tiene esa particularidad: la de complicar su existencia sin necesidad de ello.

Entonces ya se tiene una superficie sobre la cual escribir. Bien, ahora: ¿de donde vendrá nuestra inspiración? Se puede llegar a ella desde distintos caminos. Uno de ellos es, claro está, el recuerdo de hechos que vivimos en el pasado. Seguramente sea el recurso más utilizado en estas circunstancias. Algunos rememoran su infancia; otros, hechos mas recientes. En lo personal, tengo una memoria que pende de un hilo. Por lo tanto deshecho esta alternativa rotundamente.

Otra muy similar es la de contar las historias de vida o anécdotas de nuestros conocidos, amigos, familia. Hay gente que pareciera tener un circulo intimo de seres extraordinarios, a los que les suceden cosas que parecen “seres de alguna otra tierra”, parafraseando a nuestro querido León.

Discrepo nuevamente: dentro de mi acotado circulo intimo, encuentro seres demasiado normales, convencionales, aburridos. Incluso mas que yo, lo cual supera cualquier tipo de esperanzas...

Por eso sigamos. Nos encontramos ahora, con aquellos que encuentran la inspiración en escritos que han leído con anterioridad: textos que han dejado una huella en lo mas intimo de sus vidas. Mas aun, me exasperan esas personas que recuerdan pasajes textuales o frases de algún libro que han leído. Es otra cosa que jamás me ocurrirá, desgraciadamente. Es mas, debo reconocer públicamente, y no sin cierto pudor, que en mas de una ocasión leo alguna obra y a los meses o al año de ello, mi mente se bloquea y casi no recuerdo nada o poco de lo que he leído. Por lo que retomo la lectura y pueden suceder dos cosas: que diga –Ah claro, recuerdo perfectamente este tramo del texto- o bien –¿Cuando leí esto yo?- .

De mas está decir que hay muchos mas caminos para lograr la inspiración, dicho en criollo “mandarse a escribir”. Pero sería tedioso para mi enunciarlos, y para el supuesto futuro lector repasarlos. Lo singular es que aquí sigue lloviendo. Y yo sigo escribiendo, y aun no entiendo donde nació la inspiración. Creo que la respuesta es la mas simple. La escritura en mi caso, nace de chispazos de palabras momentáneos, son pequeños momentos que se suceden en un espacio de tiempo determinado. Allí es donde nace mi inspiración: en lo profundo de mi inconsciente, sin evocaciones del pasado ni recuerdos sedimentados, pura intuición.

*Escrito en el verano de 2009

¡¡¡Una Pena Extraordinaria!!!

2010-05-15T09:13:00.000-07:00

*En caso de dificultades oculares, clickeá para ampliar las imagenes.

*Tomado prestado de: http://www.rcblog.com.ar/

Ni olvido, ni perdón.

2010-03-24T08:07:00.000-07:00

CARTA ABIERTA A LA JUNTA MILITAR

1. La censura de prensa, la persecución a intelectuales, el allanamiento de mi casa en el Tigre, el asesinato de amigos queridos y la pérdida de una hija que murió combatiéndolos, son algunos de los hechos que me obligan a esta forma de expresión clandestina después de haber opinado libremente como escritor y periodista durante casi treinta años.

El primer aniversario de esta Junta Militar ha motivado un balance de la acción de gobierno en documentos y discursos oficiales, donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades.

El 24 de marzo de 1976 derrocaron ustedes a un gobierno del que formaban parte, a cuyo desprestigio contribuyeron como ejecutores de su política represiva, y cuyo término estaba señalado por elecciones convocadas para nueve meses más tarde. En esa perspectiva lo que ustedes liquidaron no fue el mandato transitorio de Isabel Martínez sino la posibilidad de un proceso democrático donde el pueblo remediara males que ustedes continuaron y agravaron.

Ilegítimo en su origen, el gobierno que ustedes ejercen pudo legitimarse en los hechos recuperando el programa en que coincidieron en las elecciones de 1973 el ochenta por ciento de los argentinos y que sigue en pie como expresión objetiva de la voluntad del pueblo, único significado posible de ese "ser nacional" que ustedes invocan tan a menudo.

Invirtiendo ese camino han restaurado ustedes la corriente de ideas e intereses de minorías derrotadas que traban el desarrollo de las fuerzas productivas, explotan al pueblo y disgregan la Nación. Una política semejante sólo puede imponerse transitoriamente prohibiendo los partidos, interviniendo los sindicatos, amordazando la prensa e implantando el terror más profundo que ha conocido la sociedad argentina.

2. Quince mil desaparecidos, diez mil presos, cuatro mil muertos, decenas de miles de desterrados son la cifra desnuda de ese terror.

Colmadas las cárceles ordinarias, crearon ustedes en las principales guarniciones del país virtuales campos de concentración donde no entra ningún juez, abogado, periodista, observador internacional. El secreto militar de los procedimientos, invocado como necesidad de la investigación, convierte a la mayoría de las detenciones en secuestros que permiten la tortura sin límite y el fusilamiento sin juicio.

Más de siete mil recursos de hábeas corpus han sido contestados negativamente este último año. En otros miles de casos de desaparición el recurso ni siquiera se ha presentado porque se conoce de antemano su inutilidad o porque no se encuentra abogado que ose presentarlo después que los cincuenta o sesenta que lo hacían fueron a su turno secuestrados.

De este modo han despojado ustedes a la tortura de su límite en el tiempo. Como el detenido no existe, no hay posibilidad de presentarlo al juez en diez días según manda una ley que fue respetada aún en las cumbres represivas de anteriores dictaduras.

La falta de límite en el tiempo ha sido complementada con la falta de límite en los métodos, retrocediendo a épocas en que se operó directamente sobre las articulaciones y las vísceras de las víctimas, ahora con auxiliares quirúrgicos y farmacológicos de que no dispusieron los antiguos verdugos. El potro, el torno, el despellejamiento en vida, la sierra de los inquisidores medievales reaparecen en los testimonios junto con la picana y el "submarino", el soplete de las actualizaciones contemporáneas.

Mediante sucesivas concesiones al supuesto de que el fin de exterminar a la guerilla justifica todos los medios que usan, han llegado ustedes a la tortura absoluta, intemporal, metafísica en la medida que el fin original de obtener información se extravía en las mentes perturbadas que la administran para ceder al impulso de machacar la sustancia humana hasta quebrarla y hacerle perder la dignidad que perdió el verdugo, que ustedes mismos han perdido.

3. La negativa de esa Junta a publicar los nombres de los prisioneros es asimismo la cobertura de una sistemática ejecución de rehenes en lugares descampados y horas de la madrugada con el pretexto de fraguados combates e imaginarias tentativas de fuga.

Extremistas que panfletean el campo, pintan acequias o se amontonan de a diez en vehículos que se incendian son los estereotipos de un libreto que no está hecho para ser creído sino para burlar la reacción internacional ante ejecuciones en regla mientras en lo interno se subraya el carácter de represalias desatadas en los mismos lugares y en fecha inmediata a las acciones guerrilleras.

Setenta fusilados tras la bomba en Seguridad Federal, 55 en respuesta a la voladura del Departamento de Policía de La Plata, 30 por el atentado en el Ministerio de Defensa, 40 en la Masacre del Año Nuevo que siguió a la muerte del coronel Castellanos, 19 tras la explosión que destruyó la comisaría de Ciudadela forman parte de 1.200 ejecuciones en 300 supuestos combates donde el oponente no tuvo heridos y las fuerzas a su mando no tuvieron muertos.

Depositarios de una culpa colectiva abolida en las normas civilizadas de justicia, incapaces de influir en la política que dicta los hechos por los cuales son represaliados, muchos de esos rehenes son delegados sindicales, intelectuales, familiares de guerrilleros, opositores no armados, simples sospechosos a los que se mata para equilibrar la balanza de las bajas según la doctrina extranjera de "cuenta-cadáveres" que usaron los SS en los países ocupados y los invasores en Vietnam.

El remate de guerrilleros heridos o capturados en combates reales es asimismo una evidencia que surge de los comunicados militares que en un año atribuyeron a la guerrilla 600 muertos y sólo 10 ó 15 heridos, proporción desconocida en los más encarnizados conflictos. Esta impresión es confirmada por un muestreo periodístico de circulación clandestina que revela que entre el 18 de diciembre de 1976 y el 3 de febrero de 1977, en 40 acciones reales, las fuerzas legales tuvieron 23 muertos y 40 heridos, y la guerrilla 63 muertos.

Más de cien procesados han sido igualmente abatidos en tentativas de fuga cuyo relato oficial tampoco está destinado a que alguien lo crea sino a prevenir a la guerrilla y los partidos de que aún los presos reconocidos son la reserva estratégica de las represalias de que disponen los Comandantes de Cuerpo según la marcha de los combates, la conveniencia didáctica o el humor del momento.

Así ha ganado sus laureles el general Benjamín Menéndez, jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, antes del 24 de marzo con el asesinato de Marcos Osatinsky, detenido en Córdoba, después con la muerte de Hugo Vaca Narvaja y otros cincuenta prisioneros en variadas aplicaciones de la ley de fuga ejecutadas sin piedad y narradas sin pudor.

El asesinato de Dardo Cabo, detenido en abril de 1975, fusilado el 6 de enero de 1977 con otros siete prisioneros en jurisdicción del Primer Cuerpo de Ejército que manda el general Suárez Masson, revela que estos episodios no son desbordes de algunos centuriones alucinados sino la política misma que ustedes planifican en sus estados mayores, discuten en sus reuniones de gabinete, imponen como comandantes en jefe de las 3 Armas y aprueban como miembros de la Junta de Gobierno.

4. Entre mil quinientas y tres mil personas han sido masacradas en secreto después que ustedes prohibieron informar sobre hallazgos de cadáveres que en algunos casos han trascendido, sin embargo, por afectar a otros países, por su magnitud genocida o por el espanto provocado entre sus propias fuerzas.

Veinticinco cuerpos mutilados afloraron entre marzo y octubre de 1976 en las costas uruguayas, pequeña parte quizás del cargamento de torturados hasta la muerte en la Escuela de Mecánica de la Armada, fondeados en el Río de la Plata por buques de esa fuerza, incluyendo el chico de 15 años, Floreal Avellaneda, atado de pies y manos, "con lastimaduras en la región anal y fracturas visibles" según su autopsia.

Un verdadero cementerio lacustre descubrió en agosto de 1976 un vecino que buceaba en el Lago San Roque de Córdoba, acudió a la comisaría donde no le recibieron la denuncia y escribió a los diarios que no la publicaron.

Treinta y cuatro cadáveres en Buenos Aires entre el 3 y el 9 de abril de 1976, ocho en San Telmo el 4 de julio, diez en el Río Luján el 9 de octubre, sirven de marco a las masacres del 20 de agosto que apilaron 30 muertos a 15 kilómetros de Campo de Mayo y 17 en Lomas de Zamora.

En esos enunciados se agota la ficción de bandas de derecha, presuntas herederas de las 3 A de López Rega, capaces de atravesar la mayor guarnición del país en camiones militares, de alfombrar de muertos el Río de la Plata o de arrojar prisioneros al mar desde los transportes de la Primera Brigada Aérea7, sin que se enteren el general Videla, el almirante Massera o el brigadier Agosti. Las 3 A son hoy las 3 Armas, y la Junta que ustedes presiden no es el fiel de la balanza entre "violencias de distintos signos" ni el árbitro justo entre "dos terrorismos", sino la fuente misma del terror que ha perdido el rumbo y sólo puede balbucear el discurso de la muerte.

La misma continuidad histórica liga el asesinato del general Carlos Prats, durante el anterior gobierno, con el secuestro y muerte del general Juan José Torres, Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruíz y decenas de asilados en quienes se ha querido asesinar la posibilidad de procesos democráticos en Chile, Bolivia y Uruguay.

La segura participación en esos crímenes del Departamento de Asuntos Extranjeros de la Policía Federal, conducido por oficiales becados de la CIA a través de la AID, como los comisarios Juan Gattei y Antonio Gettor, sometidos ellos mismos a la autoridad de Mr. Gardener Hathaway, Station Chief de la CIA en Argentina, es semillero de futuras revelaciones como las que hoy sacuden a la comunidad internacional que no han de agotarse siquiera cuando se esclarezcan el papel de esa agencia y de altos jefes del Ejército, encabezados por el general Menéndez, en la creación de la Logia Libertadores de América, que reemplazó a las 3 A hasta que su papel global fue asumido por esa Junta en nombre de las 3 Armas.

Este cuadro de exterminio no excluye siquiera el arreglo personal de cuentas como el asesinato del capitán Horacio Gándara, quien desde hace una década investigaba los negociados de altos jefes de la Marina, o del periodista de "Prensa Libre" Horacio Novillo apuñalado y calcinado, después que ese diario denunció las conexiones del ministro Martínez de Hoz con monopolios internacionales.

A la luz de estos episodios cobra su significado final la definición de la guerra pronunciada por uno de sus jefes: "La lucha que libramos no reconoce límites morales ni naturales, se realiza más allá del bien y del mal".

5. Estos hechos, que sacuden la conciencia del mundo civilizado, no son sin embargo los que mayores sufrimientos han traído al pueblo argentino ni las peores violaciones de los derechos humanos en que ustedes incurren. En la política económica de ese gobierno debe buscarse no sólo la explicación de sus crímenes sino una atrocidad mayor que castiga a millones de seres humanos con la miseria planificada.

En un año han reducido ustedes el salario real de los trabajadores al 40%, disminuido su participación en el ingreso nacional al 30%, elevado de 6 a 18 horas la jornada de labor que necesita un obrero para pagar la canasta familiar, resucitando así formas de trabajo forzado que no persisten ni en los últimos reductos coloniales.

Congelando salarios a culatazos mientras los precios suben en las puntas de las bayonetas, aboliendo toda forma de reclamación colectiva, prohibiendo asambleas y comisioncs internas, alargando horarios, elevando la desocupación al récord del 9% prometiendo aumentarla con 300.000 nuevos despidos, han retrotraído las relaciones de producción a los comienzos de la era industrial, y cuando los trabajadores han querido protestar los han calificado de subversivos, secuestrando cuerpos enteros de delegados que en algunos casos aparecieron muertos, y en otros no aparecieron.

Los resultados de esa política han sido fulminantes. En este primer año de gobierno el consumo de alimentos ha disminuido el 40%, el de ropa más del 50%, el de medicinas ha desaparecido prácticamente en las capas populares.

Ya hay zonas del Gran Buenos Aires donde la mortalidad infantil supera el 30%, cifra que nos iguala con Rhodesia, Dahomey o las Guayanas; enfermedades como la diarrea estival, las parasitosis y hasta la rabia en que las cifras trepan hacia marcas mundiales o las superan. Como si esas fueran metas deseadas y buscadas, han reducido ustedes el presupuesto de la salud pública a menos de un tercio de los gastos militares, suprimiendo hasta los hospitales gratuitos mientras centenares de médicos, profesionales y técnicos se suman al éxodo provocado por el terror, los bajos sueldos o la "racionalización".

Basta andar unas horas por el Gran Buenos Aires para comprobar la rapidez con que semejante política la convirtió en una villa miseria de diez millones de habitantes. Ciudades a media luz, barrios enteros sin agua porque las industrias monopólicas saquean las napas subterráneas, millares de cuadras convertidas en un solo bache porque ustedes sólo pavimentan los barrios militares y adornan la Plaza de Mayo, el río más grande del mundo contaminado en todas sus playas porque los socios del ministro Martínez de Hoz arrojan en él sus residuos industriales, y la única medida de gobierno que ustedes han tomado es prohibir a la gente que se bañe.

Tampoco en las metas abstractas de la economía, a las que suelen llamar "el país", han sido ustedes más afortutunados. Un descenso del producto bruto que orilla el 3%, una deuda exterior que alcanza a 600 dólares por habitante, una inflación anual del 400%, un aumento del circulante que en solo una semana de diciembre llegó al 9%, una baja del 13% en la inversión externa constituyen también marcas mundiales, raro fruto de la fría deliberación y la cruda inepcia.

Mientras todas las funciones creadoras y protectoras del Estado se atrofian hasta disolverse en la pura anemia, una sola crece y se vuelve autónoma. Mil ochocientos millones de dólares que equivalen a la mitad de las exportaciones argentinas presupuestados para Seguridad y Defensa en 1977, cuatro mil nuevas plazas de agentes en la Policía Federal, doce mil en la provincia de Buenos Aires con sueldos que duplican el de un obrero industrial y triplican el de un director de escuela, mientras en secreto se elevan los propios sueldos militares a partir de febrero en un 120%, prueban que no hay congelación ni desocupación en el reino de la tortura y de la muerte, único campo de la actividad argentina donde el producto crece y donde la cotización por guerrillero abatido sube más rápido que el dólar.

6. Dictada por el Fondo Monetario Internacional según una receta que se aplica indistintamente al Zaire o a Chile, a Uruguay o Indonesia, la política económica de esa Junta sólo reconoce como beneficiarios a la vieja oligarquía ganadera, la nueva oligarquía especuladora y un grupo selecto de monopolios internacionales encabezados por la ITT, la Esso, las automotrices, la U.S. Steel, la Siemens, al que están ligados personalmente el ministro Martínez de Hoz y todos los miembros de su gabinete.

Un aumento del 722% en los precios de la producción animal en 1976 define la magnitud de la restauración oligárquica emprendida por Martínez de Hoz en consonancia con el credo de la Sociedad Rural expuesto por su presidente Celedonio Pereda: "Llena de asombro que ciertos grupos pequeños pero activos sigan insistiendo en que los alimentos deben ser baratos".

El espectáculo de una Bolsa de Comercio donde en una semana ha sido posible para algunos ganar sin trabajar el cien y el doscientos por ciento, donde hay empresas que de la noche a la mañana duplicaron su capital sin producir más que antes, la rueda loca de la especulación en dólares, letras, valores ajustables, la usura simple que ya calcula el interés por hora, son hechos bien curiosos bajo un gobierno que venía a acabar con el "festín de los corruptos".

Desnacionalizando bancos se ponen el ahorro y el crédito nacional en manos de la banca extranjera, indemnizando a la ITT y a la Siemens se premia a empresas que estafaron al Estado, devolviendo las bocas de expendio se aumentan las ganancias de la Shell y la Esso, rebajando los aranceles aduaneros se crean empleos en Hong Kong o Singapur y desocupación en la Argentina. Frente al conjunto de esos hechos cabe preguntarse quiénes son los apátridas de los comunicados oficiales, dónde están los mercenarios al servicio de intereses foráneos, cuál es la ideologia que amenaza al ser nacional.

Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las 3 Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán desaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.

Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles.

Rodolfo Walsh, C. I. 2845022

Buenos Aires, 24 de marzo de 1977

Una temporada en el amor

2010-03-20T08:44:00.001-07:00

Una turba de voces invade mi silencio. Es evidente que no conozco a nadie y, aun si conociera, no vería oportuno acercarme y falsear simpatía. Sorpresa: las paredes lucen demasiado blancas. No hay carteles ni graffitis ni esténciles. Aun la gente noble y pulcra existe, brindo por ellos. Pasaron ya 30 minutos. Los nervios habituales se fueron disipando lenta y progresivamente. Nada, ni el mas minimo movimiento que levante la mas minima sospecha de que llegue la nueva autoridad. Tomo aire. Los pupitres parecen sacados de un reformatorio de película yanqui. Limpios, brillosos, inútiles. Color verde...¿musgo? Horribles. Denotan frialdad y chatura, justo lo que se busca evitar en estos casos. Eso, la frialdad del museo. Ahora volvieron los nervios. Y ademas me empiezo a aburrir. Maldigo por dentro (la puteada introspectiva). -Por lo menos hablen ¡pero no griten, mierdas!-. Al lado del bar encima: llegan y se sumergen vahos de sanguches perfumados, aunque no distingo sus ingredientes. Van casi 45 minutos. -Qué ganas de estar afuera-, me sincero conmigo mismo. Quiero respirar aire (un poco mas) puro. Me siento estancado, como si fuera sujetado por un envoltorio que me recubre el cuerpo. Ni siquiera la dinámica diversión de matar mosquitos, porque ni eso hay...Se escucha una risa exagerada, estruendosa. 53 minutos. Si, siento odio. Pero no un odio real, visceral, honesto como el de, por ejemplo, Luis D’elía. Un odio del inconciente, un odio flotante, un odio sin destinatario fijo. Tantas caras y ni una sola mirada. Temo estar plagiando alguna canción pedorra que pude haber escuchado. ¡Basta de tomar agua! ¡Basta de esperar! Basta de griterio confuso y disfónico, de experiencias de tus y mis holidays...basta de besos y abrazos, saludos efusivos y fugaces, descreíbles en su mayoria. En fin, basta de putos profesores que no asisten a impartirnos educación. Peor aún, ausentándose en su primer clase de la temporada ¿estival?. Y sin aviso. Mi espalda está incómoda. No habla pero igual la percibo; el enderezo es el puntapié para la mas sabia decisión momentánea: la retirada. En carrera épica, me despido. Esperando tiempos mejores. Y preguntándome, a mi y a mis fantasmas, ¿llegaré a soportar hasta el frio y cruel invierno?

"Que se vengan los refuerzos, de todas partes..."

2010-01-30T08:05:00.000-08:00

RACING REFORZADO

Comienza un nuevo torneo del fóbal argentino (Fútbol Para Todos), y no voy a caer en el facilismo berreta en que caen los periodistas deportivos: aquel que reza, casi sin importar a que equipo se refiera, el mantra “SE RENUEVA LA ILUSIÓN”. En Racing eso ocurre menos que menos, por dos razones:

1) Mantengo mis relativas ilusiones y/o esperanzas, las cuales irán fluyendo a lo largo de estas condensadas 19 fechas;
2) Estas no se renuevan: sino que las había perdido, si mal no recuerdo, en el 2001. Y quizá mienta, porque el equipo campeón por ese entonces era un puñado de jugadores mas bien desconocidos y de nivel medio, generalizando un poco bastante.

Pero los refuerzos que han llegado, muchachada, no son lo más normal en Racing. Me pregunto, eso sí (lo lamento pero hay que ser cautelosos) si Racing contará con los suficientes fondos como para bancar a estos jugadores y sus respectivos contratos/compra de pases, o si acercados por grupos inversores (que son peores que Edu Feinmann) no nos terminarán garcando como ha ocurrido en ocasiones. Prefiero reservarme la respuesta...no quiero un nuevo redoblante en cabeza de nuevo Presidente...

La cuestión es que aquí están, estas son las nuevas adquisiciones del Racing Club de Avellaneda Modelo 2010 Diesel Doble Airbag Aire Acondicionado c/GPS!!! GPS en manos del confiabilisimo Claudio Vivas (por laburar como ayudante del Loco ya te ganaste mi respeto). Lucas Licht, Claudio Bieler y Gabriel Hauche cayeron. Estaría muy cerca de sumarse también el Ratón Ayala, pero hasta que no lo vea el martes en conferencia y con la casaca blanquiceleste no me animo a confirmar nada.

Echemos una ojeada al plantel rico y nutritivo de la gloriosa:

1) Arco: único team del país con 4 arqueros; único que con los 4 hace uno y medio (De Olivera, te bancamos);

2) Defensa: aquí el flanco más débil del plantel. Sin dudas sobresale Licht. Pero jugará mas adelantado, de volante por izquierda. El paraguayo Cáceres también es de lo mejorcito, pero aún no se recupera de su lesión ni lo hará por este torneo. Habrá que hacer malabares y prender alguna que otra vela para que funque la línea de 3. La llegada del Ratón Ayala, de mas está decir, sería oxígeno puro;

3) Mediocampo: una mezcolanza bárbara. Un verdadero guiso de mondongo, donde se puede encontrar de todo un poco. Se planea, al parecer y visto externamente, un medio combativo y dinámico. Licht y Mercado por las bandas van a tener que correr, ir y venir, recuperar y atacar, tocar. En zona central Falcón y Wagner, aguardando la recuperación de Yacob y su lesión. Veremos si acopla al juego a Mágico Grazzini en las próximas fechas (aportaría juego y vértigo). Dos cosas para el cierre: a poner fichas en Bruno Zuculini; a sacarle fichas, tablero, pilcha y florero al muerto de ~~Lucero~~!

4) Delantera: aquí viene lo más dulce. El churrasquito jugoso, diría Carlos Regazzoni. Claudito piensa armar un tridente ofensivo, con Bieler como referente de área (pero también acoplándose al juego dada su gran ductilidad con la redonda), Hauche (de las corridas infernales, las oportunas asistencias y las picantes definiciones) y Lugüercio (el luchador incansable, corazón del equipo a mi sano juicio) por los costados. ¿Recambio? Steinert se mostró bien en el verano y merece mas chances y minutos en cancha; Castromán, si bien nunca al 100, sigue pesando (no se trata de un chiste por su contextura física, malpensados!). Párrafo aparte para Caballero que por golpearse fulero la frente en una práctica se pierde todo el torneo. La casa se reserva comentarios...

Crías y críos, muchachas y muchachos, jovatas y jovatos, esto es Racing versión 2010. Mas o menos. No me critiquen el punto de vista, casi nadie tirando a nadie está en condiciones de hacer periodismo objetivo hoy por hoy. Lo que sí quisiera decir es: a no ilusionarse de más, que es un torneo corto, y que de una semana a la otra puede irse todo al carajo o a la proa o a la popa, según dispongan las circunstancias. Es cuestión de ponerse cómodos y sintonizar el compinche Fútbol Para Todos. ¿Qué mas quieren? Peor sería ver los partidos por TN. ¿No?

Colgarlo en tu blog

Cosas que no entiendo

2010-01-22T16:38:00.000-08:00

*Por qué los mentalistas/astrólogos/metafísicos! no están presos;
o en su defecto por qué no reciben denuncias los programas que
los publicitan cual salvadores de nuestras vidas.

*Los que hablan de el "regreso triunfal", o la "recuperación asombrosa"
de Charly García, siendo que este se encuentra petrificado como potus,
no se le entiende un pomo cuando habla, y canta peor que perro afónico.

*Que en una carrera como Ciencias de la Comunicación que prepara futuros comunicadores (o comunicólogos, como prefiera) y en un nivel de excelencia como el de la UBA, se presenten, a lo sumo y sin exagerar, unas 5 ofertas laborales por año (ni hablar de los que cursan en los primeros años...).

*Que ciertos cantantes de reggaeton, que se la dan de machotes y objetivizan a la mujer(convierten en objeto descartable a las féminas), canten con una voz de mariquitas que parece se agarraron el pitito con el cierre.

* Los que (pudiendo hacerlo) comen un pancho o hamburguesa sin ningún tipo de condimento, siendo esto último lo que casi exclusivamente los/as vuelve discretamente atractivos/as.

* Que alguien pueda llegar a imaginar que un analfabeto que vivía en el campo, hable de esa manera.

BONUS TRACKS!

*Que alguien salga así a la calle.

*Que nadie sepa del paradero de ¡Zulmita!

-CONTINUARÁ...

Malas ondas

2010-01-02T23:22:00.000-08:00

Son las 2:30 de un sábado. Qué carajo hago acá, dirán muchos. Es cierto. Buena pregunta. Hace un rato terminamos de cenar unos choris con cerveza. Recordando al heroico poeta Willy Polvorón, falta el vino, ¡pero también las empanadas! Ahora tengo sed, mucha sed. Todo el líquido que absorbo parece que instantáneamente se esfumase, se desvaneciera. En fin, lo único positivo es la silla reclinable, que tiene a mi espalda, obviamente, reclinada, dando comodidad a mi bello organismo. Para colmo me olvidaba, hay mosquitos...mosquitos...qué bichos de mierda son. Prefiero a las abejas. Por lo menos, aunque piquen, te avisan cuando hacen daño. Estos forros usados no, te pican, te dejan una roncha así de grande y ni te das cuenta en el 90% de los casos. Y no pienso prender un espiral, esos pendorchos son peores que drogarse. Después está el OFF. Otro choreo para mi gusto. Quién carajo garantiza de qué está compuesto ese líquido, si no es agua aromatizada. Y póngamosle que si, es agua con algún aroma que repele los insectos. Pues bien, ¿por qué joraca lo venden más caro que una botella de agua importada de Suiza entonces?

Padezco los mosquitos, entonces. Pasado un tiempo, uno se mimetiza. Ya son casi como de la familia. Éste forro me pica el tobillo derecho, el otro prefiere la espalda. Al carajo, si tengo sangre de sobra. Y las ronchas...ni que fuera fisicoculturista, quien va a analizar mi cuerpito...

Por lo menos hoy no hay joda en el salón de fiestas de enfrente. Podrán decirme antisocial, pero dejenme de joder, qué hice yo y qué hicieron los vecinos para soportar música que te retumba en los tímpanos y por lo general es insoportable. Porque está bien, yo me abro a escuchar casi cualquier cosa, te acepto canciones de Alcides, me hice fan de (Q.E.P.D.) Luis Aguilé, ni hablar del mostro nostro que es Willy Polvorón...pero señoras/es, esto del reggaeton, esas canciones que siempre siguen el mismo compás o como se llame (TUN TUN TUN - el estribillo - más TUN TUN TUN...) te hinchan un poco los gobelinos...¡no jodamos! Encima los cantantes, tienen casi todos la voz hiper-recontra retocada, no se cómo se llama el efecto exactamente, pero cantan como si lo hicieran por una manguera, pónganle; y además descubrí otro fenómeno: cada vez son mas los flacos que cantan, y que tienen una voz de homosexo incontrastable. Vamos, ¡Rafael es un poroto al lado de estos! Hay uno que canta algo de "Te amo Te amo..." y así sigue la cosa por unos 3 minutos. Mamita, qué letra te mandaste erudito...¿fue un momento de inspiración acaso? ¿le llegará por la madrugada? Bueno, la cuestión que ese tipo y todos esos que hacen reggaeton se la dan de machos y siempre hablan de la mujer como un electrodoméstico, o una cosa con un orificio y que no sabe ni puede pensar. Pero tiene caderas, eso si. Y esa cosa también sabe bailar.

¡Ojo! esos tipos cantan, como les dije, con una voz de gays resentidos, que no se a quien pueden convencer, ni quién es el garca que los asesora o diseña las estrategias de marketing. (Me parece correcto aclarar que me encanta CALLE 13, me parecen geniales y una excepción a la regla que explicitara recién, con gran rigor académico-técnico-conceptual).

Les decía entonces, quién se banca esas voces (y ese sonido de mierda) durante horas. ¿Eh? Encima a veces dejan la puerta abierta. ¡Para qué!

Para alimentar mi antisocialismo (no malinterpreten, no me refiero a asuntos políticos), se llena de pendejos y adolescentes desenfrenados que salen a la puerta a cada rato. La semana pasada una piba festejaba su cumpleaños. Y había un par de pibes, unos pelotudos medio descontrolados y con una calentura digna de Richard Fort entrando al vestuario de Platense.

La cuestión es que los jopendes gritaban cosas obscenas (que no voy a repetir porque no vienen al caso, y quiero conservar el mínimo de cordura que el blog posee), dirigidas a unas chicas, también parte de la fiesta, que habían salido a la puerta. Y los flacos gritaban, jadeaban, saltaban, peores que perros alzados. Levantaban a las pibas en el aire. En fin... Una de ellas casi se pone a llorar. Finalmente el cumple terminó, y con él la música estruendosa y los pendejos calenturientos. A Dios gracias que hoy no se repitió el proceso...

De todas formas tengo otros motivos (que ya han conocido) para solventar mi pesimismo. Esta es una suerte de Marcha de la Bronca versión 2.0. Y no creo que les haya gustado. Don´ güorri, le echamos la culpa a los mosquitos y ya.

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En tetas no, se le inhibe solo...

2009-12-11T14:54:00.000-08:00

En esta epoca del año está bueno y es PRO aflojar un poquito. Por eso este tipo de posteos, ajenos además, con lo cual tampoco requieren trabajo mas que el de cruzarse con algo ingenioso o interesante azarosamente. Es el resultado de estas canciones con sus respectivas traducciones. Medio boludas algunas, es cierto. En fin, no pienso andar con exquitiseces. Puta, ¡me costó escribir esa última palabra! Será la epoca del año también...

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¡Fuerza Roberto!

2009-11-21T07:25:00.000-08:00

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Con ustedes, "El Pita"

2009-09-29T08:56:00.000-07:00

Este es Juan Ramón Carrasco, ex futbolista uruguayo que brillara en equipos argentinos tales como Racing y River. También jugó en España, en Brasil, en Colombia, en México, y claro está en Uruguay. Debutó justamente en Nacional. Para algunos es un personaje de por mas singular.

Su carrera como DT comenzó en el modesto Rocha Futbol Club de Uruguay. Allí, fue entrenador y jugador al mismo tiempo (sisi, leyeron bien). Luego dirigió a Fénix donde consiguió una histórica clasificación a la Libertadores 2003. De allí que durante 2003-2004 tuvo su chance de dirigir la Selección uruguaya. Pero no todas son rosas (también hay espinas) ya que la campaña no fue la mejor y por ello fue despedido luego de una derrota frente a Venezuela por 3 a 0, por las Eliminatorias para Alemania 2006. Actualmente dirige al River Plate oriental. No le va mal, el año pasado lo llevó a disputar la final del Campeonato Clausura...

"El Pita", llamado así por comer Pitanga en exceso durante su niñez, planteó un verdadero estilo de juego en todo equipo que le tocó dirigir. Para que se hagan una idea: es ofensivo a ultranza, tanto que suele atacar con al menos 3 delanteros; las jugadas de ataque son ensayadas magistralmente; es partidario del "tiqui-tiqui", como nuestro autóctono Angelito Cappa; suele sustituir jugadores en primeros tiempos, sobre todo si alguno ejecuta mal una de sus jugadas pre-ensayadas, o en caso de ser amonestado; también las alineaciones y capitantes suelen cambiar para cada partido.

El desenfreno por atacar continuamente lo llevó por ejemplo, a fracasar con su Selección. Por esas mismas circunstancias, sus equipos suelen ser los que mas goles convierten, pero a su vez los que mas goles reciben.

Todo esto fue una simple introducción a semejante personaje del futbol. Infinitos datos quedaron afuera, como era de esperar.

Este fin de semana que pasó, Carrasco y su River Plate debían enfrentar a Nacional, que venía como puntero del Apertura. Miren de qué peculiar manera arengó a sus jugadores antes del inicio del partido, en medio del verde césped, en pleno Estadio Centenario.

Las opiniones quedan a disposición de ustedes. Dejenme decirles que River Plate ganó 1 a 0, sacó de la punta al bolso y triunfó por cuarta vez consecutiva ante uno de los dos grandes uruguayos. ¿Cosas del fulbo, vio?

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MGMT - "Kids"

2009-09-25T21:12:00.000-07:00

La mejor palabra que se me ocurre es IMPRESIONANTE (en todo sentido).

Para visualizar mejor: http://www.youtube.com/watch?v=S9hw8n7RQ5A

Se busca DT que sepa...

2009-09-18T21:39:00.000-07:00

No soy muy partidario de publicar cosas que escriben otros. Pero hay casos que lo merecen. Sobre todo cuando te rodea esa cierta bronca de ver que otras manos escribieron lo que vos efectivamente pensabas, claro que nunca lo podrías haber escrito de esa manera. Condensado y ágil, evitando largas peroratas, yendo al grano y apelando a los sentimientos. Así escribió Noriega lo siguiente. Chapeau para él!

"Sin publicidades de sponsors del fútbol"

Por G. Noriega
13-09-09

El futbolero argentino está aterrado, mirando las puertas del verdadero infierno que es, para él, que la Selección nacional no clasifique para el Mundial de Sudáfrica 2010. Es algo que no sucede desde hace casi 40 años, cuando nos perdimos México 70. Lo cierto es que la perspectiva, que creíamos inalcanzable, está ahí, a dos partidos de distancia.

Para hacernos a la idea y, por las dudas, comenzar a elaborar el duelo desde ahora, nos pusimos a pensar de qué cosas nos salvaríamos si Argentina no clasifica. Una primera lista indica que en ese caso no habría mil periodistas deportivos argentinos haciéndose los graciosos en infinitas e inútiles transmisiones, no estarían los cómicos de Tinelli, no estaría el propio Tinelli, ni Susana y, ¡mucho mejor!, no estaría Giordano. No habría barras bravas argentos paseándose por Sudáfrica, y acá la gente a la que no le gusta el fútbol no se sentiría obligada a ver los partidos y a opinar insensateces. Para los que realmente nos gusta –no la camiseta ni la mística ni el folclore ni la patria, sino el juego mismo– será la oportunidad de ver los partidos tranquilamente, sin histeria ni apelaciones a los sentimientos más primitivos.

Lo mejor de todo, y lo que nos hace pensar que a lo mejor ese escenario no se parece tanto al infierno sino al paraíso, es que si la selección no clasifica nos salvaríamos de las publicidades de los sponsors. Si hubo una fuente de chauvinismo xenófobo en nuestro país en los últimos años, si alguien vendió la idea de que Argentina y sus colores eran algo especial, distinto y mejor a cualquier otro país en la Tierra, ése fue el mundo de los “creativos” aplicados al fútbol. Si alguien cree que exageramos, recuerde la salvaje voz en off del aviso de Quilmes del Mundial 2006: “Bendito ese momento que nos regala el fútbol de poder cambiar nuestro destino y sentir otra vez frente al mundo lo glorioso, lo grosso, que es ser argentino”, cortesía de Agulla y Baccetti.

El adelanto de ese mundo horrible lo tuvimos este año con la publicidad de Claro, “sponsor incondicional de la Selección”, en donde un grupo de empleados de la empresa se toman un micro para ir a un galpón a simular –como cobayos en un experimento– la experiencia física de estar en una tribuna alentando a la Selección argentina. Viento, lluvia, pelotazos, apretujones y avalanchas son replicados en una tribunita mientras se escucha el relato de un partido imaginario de la Argentina. La idea es que Claro “le pone el cuerpo” a la tarea de patrocinar, de la misma manera en que el mitificado hincha le ofrenda el suyo al equipo de sus amores. Por supuesto, todos terminan desplegando una inmensa bandera, gritando el nombre del país. El fútbol como acto sacrificial, como sufrimiento físico de los hinchas, con el juego en off, lejos de nuestra mirada. Todo esa mística tiene en la vida real un correlato directo con la muerte, y aquí es alegremente mostrada como un rito deseable. De la exaltación de ese tipo de ideas nos salvaríamos si Argentina no clasifica para el Mundial.

(http://www.criticadigital.com/index.php?secc=nota&nid=29558)

Blur - "Tender"

2009-09-18T21:22:00.000-07:00

La lógica era postear "Coffe And TV". Pero soy un renegado y no lo hago. De todas formas este es un temazzzo.

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Queens Of The Stone Age - "Sick Sick Sick"

2009-09-11T20:34:00.000-07:00

Palabras con sentido

2009-09-04T22:32:00.000-07:00

No sé por qué te fuiste ni por qué después
al poco tiempo te dio por volver
No sé por qué no sé por qué
tomaste aquella triste decisión
de abandonarme y cual fue la razón
de tu regreso y qué pasó...

Que al otro día te volviste a ir
no me diste ni tiempo de decirte
preguntarte si esa vez
regresarías como la anterior
ni si te ibas en busca de amor
y si fue así supongo que...

No lo encontraste y fue por eso que
volviste pero cuando te apreté y
te pregunté qué plan tenés
me contestaste muy así nomás
con evasivas y casi te vas
pero esa vez no te dejé...

Porque de un brazo fuerte te agarré
pero fue inútil porque cuando me acosté
sentí la puerta y eras vos
que te pelabas sin decir adiós
capaz que fue mejor para los dos
pero muy malo para mi...

Por eso me alegré cuando te vi
que regresabas pero no entendí
por qué enseguida me decís
que tu intención sigue siendo partir
y sin demora pasas a cumplir
tu anuncio y me dejas ahí...

Sin esperanza con respecto a ti
pero con la sorpresa de que así
como te vi partir también
te vi volver y te escuché muy bien
decir que nunca me ibas a dejar
para después saber faltar...

A tu palabra porque sin piedad
te fuiste a algún rincón de la ciudad
que al parecer no te gustó
porque si no no entiendo qué te dio
por dar la vuelta y pedirme perdón
pero enseguida, ¡maldición!

Me abandonaste y desde aquella vez
te fuiste y regresaste mas de diez
o veinte veces es que ya
perdí la cuenta y la velocidad
de tu continuo ir y venir se va
volviendo cada vez mayor...

Ni bien te fuiste por el ascensor
la puerta se abre y estas otra vez
ahí no sé si es que volvés
ya es imposible adivinar qué hacés
si te estas yendo o a la misma vez
estas viniendo ya no estas...

Acá ni allá como venís te vas
tu cara ya no se distingue mas
apenas en el corredor
se ve una larga franja del color
de tu vestido sos como un ciclón
un huracán sin dirección...

Un haz de luz cada vez mas veloz
ya nadie puede verte ya no sos
mas que una tenue sensación
una sutil, fugaz coloración
en las baldosas de ese corredor
y la portera ya subió...

Trayendo el balde con el secador
le digo doña deje por favor
y me contesta no señor
el corredor lo tengo que limpiar
y yo le explico que te va a borrar
si pasa el trapo por ahí...

Pero ella cree que me enloquecí
no sabe nada de lo que yo vi
y un golpe de agua con jabón
te lleva entera junto a la ilusión
de averiguar un día en qué vagón
viaja el secreto de tu corazón...

LEO MASLIAH - "Corriente alterna"

Daft Punk - "Technologic"

2009-09-04T16:47:00.000-07:00

Hoy alguien habló de este video. Dijo que la idea de la canción era genial (?) pero el video un poco desagradable...

En fin, juzguenlon ustedes...

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Superhéroes - "Chico Fatal"

2009-08-28T20:20:00.000-07:00

Al menos es original...

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Investigación impactante

2009-08-26T12:39:00.000-07:00

Hay ciertas cosas que son irrelevantes para el publico en general. Pero que a mi y quizá a alguno llaman la atención. Como la que paso a comentar a continuación.

La empresa Quickfood S.A., responsable de la marca Paty, produce y comercializa una segunda marca, bajo el nombre de Barfy. Misteriosamente, no hay información de este producto en el portal de la empresa: http://www.quickfood.com.ar/

Pero eso no importa. No nos llevará a dejar la investigación en su primer etapa. Existen fotos que comprueban la existencia de las susodichas hamburguesas.

A propósito, casi sin querer queriendo, me topé con un foro en Internet, en medio de la etapa de recolección de información.

Allí encontré gente opinando, brindando sus testimonios y contando sus experiencias con los productos Barfy (http://foros.3dgames.com.ar/outlands.147/293157.probaron-los-barfy.html).

Hay opiniones para todos los gustos. Algunas elaboradas, otras escritas seguramente en el baño y de pasada, otras metafóricas, otras humorísticas, y mucho pelotudo. Como en todos lados. Como en los blogs.

Recopilé entonces, como una de las ultimas etapas de mi investigación, algunos comentarios del foro que me parecían bastante abarcativos, y brindaban puntos de vista interesantes. Son los siguientes:

Alberik: Uhhh papa.. son de lo peor.. yo me acuerdo una vez.. hace como 3 años.. pensaba hacer un asado.. se hizo tarde.. y dijimos "Listo.. hacemos hamburguesas", fuimos al único super abierto.. y lo unico que habia era esa porqueria.. encima de que son horribles.. por mas que las cocines 2 horas siguen rosadas. El estomago te pide por favor compasion.

Moulinex: saque la caja del tacho de basura y dice q estan hechas con soja ademas de """""""CArNe""""""""" por eso deben ser tan feas, y por que encima son malisimas, porque unas good mark hechas de soja y carne deben ser ricas, pero esta basura no...bueno veo q no soy el unico, son horribles

Recreation: MMMNo me acuerdo si eran esas...pero...una ves nos juntamos con unos amigos a comer y cada uno se llevaba un paquete...yo de rata compre unas muy baratas. UN ASCOO!!!!!!, se notaban a 1 cuadra cuales eran de marca mas o menos buena y la mia xD.No tuve muchos efectos secundarios...solo un 6to dedo xDSaludos!

Kove: Me indigna la gente que se puede comer un trava pero no una Hamburguesa que no es de marca (?)

RobocopII: che man afloja los tipos hacen lo que pueden con la carne que le mandan los bolivianos judeo marxistas que son los dueños de las mafias vacunas

Ya casi no faltaba nada en la investigación. Las muestras eran concluyentes. Las hamburguesas Barfy no parecen ser del gusto de los consumidores.

Todo esto podría haberlo sabido antes. De haberme cruzado con la siguiente definición:

BARF
verb: The premature expulsion of consumed materials through the mouth and nose.

noun: The material that is expelled in the manner described above.

Verbo: la prematura expulsión de materiales consumidos por la boca y nariz.

Sustantivo: el material expulsado en la forma descripta anteriormente.

Barf, en slang, o el lenguaje urbano de Estados Unidos, significa vomitar, o vomito. Si se dice de algo que “es barfy”, se refieren a vomitivo: algo que induce al vomito.

Con lo cual la conclusión final se amplia: esta vez, en Quickfood, la pifiaron con el marketing...

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AC/DC - "Jail Break"

2009-08-21T16:27:00.000-07:00

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Soberbio. Y me enteré recién de otra versión, aparentemente el ¿primer video? en la historia de AC/DC. No lo se, al menos otra versión.

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Hot Chip - "Ready For The Floor"

2009-08-14T16:53:00.000-07:00

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De a uno van cayendo (condenados)

2009-08-13T13:44:00.000-07:00

“Fueron crímenes sistemáticos y a gran escala”

El general Santiago Omar Riveros fue sentenciado a prisión perpetua en una unidad del Servicio Penitenciario. Cinco subordinados suyos recibieron entre 25 y ocho años. Fue por las torturas y el homicidio de Floreal Avellaneda, de 15 años, y el secuestro de su madre.

A un tercio de siglo de los crímenes en Campo de Mayo, sede del mayor centro clandestino de detención y tortura del Ejército durante la última dictadura, el Tribunal Oral Federal 1 de San Martín condenó ayer a la pena de prisión perpetua al general retirado Santiago Omar Riveros, ex comandante de Institutos Militares, de 86 años. La sentencia incluyó condenas a los generales Fernando Verplaetsen y Jorge Osvaldo García, a los capitanes César Fragni y Raúl Harsich, y al ex policía Alberto Aneto. Por tratarse de delitos de lesa humanidad cumplirán su pena en una unidad del Servicio Penitenciario Federal. El Tribunal consideró que “por la sistematicidad y gran escala” de los delitos cometidos en la ex Zona IV se trató de “crímenes de lesa humanidad”, como solicitó la Secretaría de Derechos Humanos de la Nación, y rechazó la calificación de genocidio reclamada por el querellante de Justicia Ya! y la Liga Argentina por los Derechos del Hombre.

La primera condena por delitos de lesa humanidad en Campo de Mayo, por donde se estima que pasaron más de cinco mil secuestrados, fue por un caso emblemático, probado desde el Juicio a las Juntas en 1985: el homicidio de Floreal Avellaneda, cuyo cadáver con signos de empalamiento, atado de pies y manos, apareció en la costa uruguaya en mayo de 1976, previo secuestro y torturas junto a su madre Iris Pereyra. El joven, de 15 años, militante de la Federación Juvenil Comunista, fue secuestrado el 15 de abril de 1976, en su casa de Munro, durante un operativo para capturar a su padre homónimo por su militancia gremial en la fábrica Tensa. Madre e hijo fueron torturados primero en la comisaría de Villa Martelli y luego en “El Campito”, en la guarnición militar Campo de Mayo. Anoche, con los ojos llenos de lágrimas, rodeado de pibes de la FJC y de H.I.J.O.S., Floreal Avellaneda padre cantó, tras la sentencia: “No hubo errores, no hubo excesos, son todos asesinos los milicos del proceso”. Horas antes, ante Página/12, recordó que “los juicios siguen” y consideró “fundamental que todos los responsables sean condenados”.

(...)

A las 20.43, con la bandera argentina a su derecha, la bonaerense a su izquierda y Jesucristo crucificado sobre su cabeza, la presidenta del tribunal leyó la condena a “prisión perpetua” a Riveros y la sala estalló en abrazos y aplausos. Icono del terrorismo de Estado, indultado por Carlos Menem en 1990, Riveros fue comandante de Institutos Militares entre 1976 y 1978. Su primera condena (en octubre afrontará su segundo juicio) es como autor de apenas dos privaciones ilegales de la libertad agravados por la violencia, allanamiento ilegal, robo, torturas agravadas por tratarse de perseguidos políticos, homicidio agravado y ocultamiento del cuerpo.

(...)

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Por Diego Martinez, para Página 12, 13 de agosto de 2009.

NI OLVIDO, NI PERDÓN.

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Los papeliteros

2009-08-11T12:19:00.000-07:00

Continuando con las crónicas del microcentro, voy a referirme a ciertos personajes pintorescos de la Ciudad. Que desempeñan una labor relativamente nueva. Y que no me caen del todo bien.

Son los famosos muchachos que reparten papelitos en las manos de transeúntes, de lunes a viernes, a cualquier hora. Preferentemente en Av. Corrientes. Los papeliteros.

Efectivamente, son papeles muy pequeños, por lo general blancos o amarillos. ¿Qué comercian, qué promocionan esos papelitos? Prostitución.

Los muchachos de los papelitos tienen un lugar fijo, al menos por un lapso de tiempo (que no suele ser demasiado prolongado). Se mueven dentro de un territorio, seguramente estipulado de acuerdo a arreglos con otros papeliteros, prostitutas o llegando al extremo, regenteadores/as de los bulines en cuestión.

Pero no se quedan estáticos como otros volanteros. No. Tienen cierta libertad para moverse, unos 10 metros a la redonda. Deben tener un promedio de edad de 21 años. Reparten sus papelitos a diestra y siniestra: a hombres, a jóvenes, a abuelos, a ejecutivos, cadetes, repartidores, casados, solteros. Ni siquiera pestañean al ofrecérselos a parejas. Hetero u homosexuales. No señores/as, podremos decirles muchas cosas, pero si algo es cierto es que erradican la discriminación por donde se la mire. INADI y Sra. Lubertino, abstenerse.

Aun así, tienen ciertos comportamientos bruscos. Por empezar es sumamente molesto el chasquido que producen a su mercancía cada vez que esta es entregada en mano. Otra: no se limitan a entregarlos en mano, sino que también los dejan enganchados en los teléfonos públicos o en postes de colectivos. Lo cierto es que si tenemos la urgencia de hacer una llamada en uno de estos teléfonos, viviremos una experiencia única. Es como sumergirse en un arcoiris multicolor, sin necesidad de consumir ningún tipo de estupefaciente, aunque no lo crean. Un arcoiris multicolor de prostitutas medianamente baratas y con fotos generalmente (99% de las veces) falsas. Aunque dicha ilusión muera apenas movamos centímetros nuestra cabeza. Y oigamos gritos, chirridos, puteadas, y veamos colores grises y, claro, autómatas.

Y de pronto en los papelitos que son su mercancía ofrecen, claro está, sexo. Sexo con las "mujeres más bellas e imponentes de la ciudad". Y no les sube el color rojo al incluir fotos de esas mujeres que solo parecen tener vida en fotos. A veces hasta se exceden e incluyen celebridades o “esas pendejitas y no tanto que viven de escándalos decididamente irrelevantes”. Esas chicas que no salen 5 minutos en cámara por el pancho y la Coca, sino por...ejem...nada, nada. Chicas de revistas o programas de chimentos, no nos vayamos de tema. El asunto es ese, usan sus imágenes sin consentimiento, y calculo que en mas de un caso debe de haberse recurrido a la Justicia.

Hay algo mas que es inquietante al menos para mí. Me pregunto ¿cómo cobran su trabajo estos muchachos? ¿Con qué les pagan? ¿Será con dinero, o en especias? Al menos a mi no me da la cara para preguntarle a uno de los papeliteros. Por lo cual seguirá siendo una incógnita, quedará como entretenimiento para nuestras celosas imaginaciones.

Creo que ya he hablado demasiado del tema. Temo que se hayan hartado de mis reflexiones, o peor aun que piensen que soy un maniático perverso sexual, o algo semejante. En todo caso seré un boludo. Hace poco estaba caminando por Av. Corrientes, en su intersección con Av. Roque Sáenz Peña (la mini peatonal con banquitos para sentarse, justo antes de llegar al Obelisco), había dos papeliteros. Hicieron el chasquido identificatorio y dirigiéndose hacia mí alzaron la mano con el papel sexual. –No, gracias.- fue mi respuesta. –Y claro, con esa cara de boludo ni debés garchar, gato- fue la de ellos...

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The White Stripes - "Seven Nation Army"

2009-08-07T14:18:00.000-07:00

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Cuarteto de Nos - "Ya no sé qué hacer conmigo"

2009-07-31T16:08:00.000-07:00

Ésta es una sección que desde el comienzo planeaba incorporar. Había pensado, cada viernes de la semana, publicar dos videos musicales. Uno que me agrade y otro que deteste. Pero dada la arbitrariedad de MI elección, y las probables posteriores críticas decido suprimir el segundo, el detestado. (Pensandolo bien, no era mala estrategia...un poco de puterío aumentaría las visitas, ¡siempre!).

Bueno, basta. Un video por semana. Que a mi me gusta. Por alguna razón en especial. Punto.

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Hábil y valiente internauta, adivina: ¿dónde está jóven paria?

2009-07-30T16:12:00.001-07:00

¿Queréis una pista? Podéis ampliar la imágen clickeando sobre ella. ¡Nada más chavales,a por ello!

Gracias y perdón http://familiapesoa.blogspot.com/ por el tome prestado sin previo aviso...

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Pilotos automáticos

2009-07-30T13:55:00.000-07:00

“A mi me resultan sumamente desagradables todas estas figuras que no tienen aspecto humano, a pesar de que, no obstante este hecho, imitan a los hombres y tienen la apariencia de un muerto viviente... Se les debería increpar con las palabras de Macbeth: ¿Qué miras con esos ojos que no ven?”

E.T.A. Hoffmann – Los Automatas (1814)

A veces caminar por el microcentro me aterra un poco. Me siento un tanto extrañado. Es como si viniera del campo, o de la Patagonia. Pero no, nada más alejado. Vivo en la provincia de Bs. As., a 20 minutos de la Capital. Mejor vayamos a los hechos.

¿Qué es eso que me aterra? Un fenómeno al cual le pongo nombre y apellido: creciente automatización del hombre urbano (¡tomá!). Caminar por Corrientes o Florida se vuelve un caos mayúsculo. Todos, sin ningún tipo de discriminación, caminan. O no caminan, mas bien parecen atraídos por algo. Me recuerda a Bugs Bunny siguiendo hipnotizado la zanahoria pendiendo de un hilo que portaba el cazador Elmer Gruñón, en los otrora Looney Tunes. En este caso, no se qué es lo que siguen las hordas de transeúntes. Debe ser una suerte de mecanismo psíquico que los mantiene en ritmo. Van hacia adelante, en un movimiento oscilante que va entre la caminata y el trote. El cuerpo preferentemente inclinado hacia delante. Lo hacen los ejecutivos, los simples y vulgares cadetes que le agregan la complejidad de ir conversando, sin mirarse a la cara con sus colegas; lo hacen las madres con sus pequeños y fértiles hijitos, llevados casi a la rastra, como resistiéndose a tal locura generalizada, aunque sin lograr que se oigan sus reclamos; lo hacen también las chicas ligeras de ropa que exhiben su profesión, algunas con cierto recato, otras al descubierto mas extremo.

Los rostros parecen desfigurarse. Pierden entidad humana. Si alguien preguntaba por la “cara de nada”, bueno, albricias, es esa. Pierden identidad. Es similar a aquello a que refieren Adorno y Horkheimer en relación a la “Industria Cultural”. El arte como producción en serie, como mercancía, abole así las diferencias. Lo mismo entonces, en cuanto a estos seres. Son objetos, artificiales, ¿inertes?. No hay diferencias claras entre ellos.

¿Serán inofensivos? ¿O habrá que temerles? Yo por lo pronto, lo hago. Este interlocutor no sabe aun de sus reacciones ante cualquier interrupción. No me da el cuero para cruzármelos e interrumpir su paso, intransigente, hacia el infinito...

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¡Con razón me caian tan bien! (o "Desmitificando grandes mitos")

2009-07-19T17:21:00.000-07:00

El siguiente texto forma parte de una cadena de mails que anda circulando hace rato. Por lo tanto es muy probable que ya haya sido leido. De todas formas, siempre existió el lector desprevenido. A ellos va dirigido.

P.D.: lo más probable es que piensen que se trata de una asombrosa boludez, escrito sin el mas mínimo criterio. Si piensan eso es simple: no lo leen. Bah, no es necesario. Pueden insultar o injuriar, hagan ejercer su derecho a la libertad de expresión. Eso si, si algo no me gusta, se comen un juicio por calumnias e injurias y a cantarle a Gardel.

P.D. de P.D.: ahí lo tienen:

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¡Los pitufos eran comunistas!

Dave Morgan

Febrero 14, 1996

Bueno, se que esto suena loco, yo no lo creía al principio. Entonces me puse a pensarlo con calma y allí fué cuando comenzé a asustarme.

Primero que todo, usted debe abandonar todas las ideas preconcebidas que pueda tener acerca de los comunistas. Olvídese de todo eso acerca de los rusos grandes y malvados que nos enseñó la década de los 80s, eso ya no existe. Piense acerca del comunismo como de una forma de vida, un orden social, un modelo económico. Deje ir de su mente todas las visiones de hoces y martillos por un momento y entonces podrá verlo.

Primero que todo, los pitufos compartían todo. La comida en la villa de los pitufos se almacenaba en esos hongos en el mismo minuto que era cosechada y entonces era distribuida equitativamente a todos los pitufos por igual a lo largo del año. No había un «pitufo granjero» que vendiese su cosecha a otro pitufo. Se entendía que la cosecha era para toda la población de pitufos, no para la venta o para el beneficio de un solo pitufo.

Después están los trabajos que tenían los pitufos. Estaba el pitufo fortachón, el pitufo pintor, el pitufo filósofo, etc. Cada pitufo tenía su propio trabajo y no le era permitido intentar desempeñarse en otros campos. De hecho hay un episodio en donde cada pitufo intentaba hacer el trabajo de otro y fallaba. La moraleja de la historia era aparente: «hacer lo que uno hace mejor» o desde otro punto de vista, lo que la sociedad ha escogido para uno. El pitufo carpintero siempre estaba construyendo algo. El pitufo pintor, pintando. Todos y cada uno aceptaba lo que era y no hacía preguntas.

Entonces venía lo más o menos inverosímil. Papá Pitufo vestía de rojo. Todos los pitufos eran del mismo color y cantaban la misma canción a donde fuesen — enfatizando la unidad. ¿No se sorprendió a si mismo cantando esa canción cuando era niño? Todos lo hicimos.

El argumento más convincente de que los pitufos eran comunistas es su archienemigo, Gargamel. Si recuerdan, lo único que Gargamel deseaba de los pitufos era para su propio beneficio. Durante las primeras cuatro o cinco temporadas, el plan maestro de Gargamel era capturar a los pitufos y convertirlos en oro. Por alguna razón, en los últimos años de producción cuando el show estaba muriendo, empezaron a decir que quería comerse a las pobres criaturas, pero durante la mayor parte del tiempo quiería convertirlos en oro. A él no le importaban los pitufos ni su cultura ni su bienestar. Todo lo que le importaba era conseguir su oro. Solo estaba interesado en volverse rico y nada, nada se podía interponer en su camino.

Gargamel era un capitalista.

El maligno antagonista de los pitufos era el último capitalista, aterrorizando a la pequeña y buena comunidad comunista de los pitufos. ¿Comienza todo a tener sentido?

Esto nos pone a pensar por qué nadie dijo nada al respecto hasta ahora, especialmente durante la guerra fría de los años 80.

Supongo que nadie consideró que valiese la pena en ese entonces.

… ¡Vaya si necesito una vida!

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¡Bravo!

2009-07-13T15:58:00.000-07:00

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La aldea globaaal...qué linda es.

2009-07-13T15:37:00.000-07:00

Si tiras una piedra al río, no vuelve. Si la tiras del río hacia fuera tampoco. Está hablando de dialéctica, dirá algún teórico desprevenido. No es así. En realidad es un delirio impertinente producto de horas seguidas de exposición ante el delirio de la computación y sus redes internéticas.

¿A qué desgraciado pudo habérsele ocurrido inventar eso llamado Internet? Seguramente un pobre tipo cuya vida no podía ser peor, y quiso compartir un poco de su miseria con todos, con la gente de su pueblo, de su Estado (seguro, seguro era yanqui...), de su país, de su continente, del planeta entero. Claro, si Internet es “la red global”. Miren si será una invención macabra, la misma definición lo dice. Una red global que conecta y comunica a gente de todo el mundo. Estamos todos enredados, no hay escape posible, hay limites bien establecidos. Es el lugar de la decadencia y la miseria mas explicita. Perdón si soy reiterativo, pero es lo mejor que puedo hilvanar inmerso en esta fucking red...

Siempre pensé (por si no se notaba) que la Internet era el peor invento de la Modernidad. Los blogs permiten que cualquier boludo, -y cualquier boludo que se crea intelectual-, escriba sobre lo que tenga ganas ese día. Desde cualquier parte del mundo, sin distinciones de raza, religión, sexo, etc. Aah, qué invento más democrático dirán muchos. Yo diría que es el invento que más y mejor refleja la vulgaridad nossa. Claro, si yo también tengo uno...

Genial, Internet es el lugar del “sea libre y haga/diga/publique lo que quiera”. ¿Por qué entonces, cuando se publica una foto que no es del agrado del Administrador (¿quién caracho será?) en paginas como fotolog.com, esta es borrada instantáneamente sin ton ni son? ¿Acaso una foto escandalosa influye mas que un boludo que escribe cualquier boludez?

Después está el caso del msn...el paradigma de la incomunicación y la falta de contacto modernos. El mundo de las meras apariencias, donde el conocimiento del otro se basa, con suerte, en una foto, y en palabras sueltas. Esa foto que tampoco asegura nada, porque podríamos ver una rubia que raja el piso y estar hablando con un operario de la SIDE o un camionero moyanista. Al mismo tiempo, pocas cosas son tan engorrosas como el corte de conexión. Es cierto, las conversaciones en el msn suelen ser intrascendentes, pero rompe soberanamente los ovos no poder terminar una frase completa.

¿Qué pasa si al hacer esas cosas uno, además, escucha música? En mi caso, mi mente se dispersa un tanto. No es lo más aconsejable. Recién por ejemplo, me empezó a salir sangre del orificio nasal izquierdo, producto de rascarme sin temor, producto de estar frente a la querida Internet. Sí señores, Internet estupidiza. Por si tenían dudas, aquí tienen un claro ejemplo. ¿Qué otro medio permitiría escribir estupideces como esta, acaso?

¿El comienzo de algo?

2009-07-12T17:13:00.001-07:00

Para desgracia de algunos/muchos, estoy acá escribiendo. No se muy bien por qué, quizá sea por inercia o alguna de esas leyes de la física que poco importan para el caso.

No se tampoco cual será la estructura de este blog. Podrán aparecer diversas cosas: a veces publicaré cosas de mi autoría; otras plagiaré de otras personas (de buena fe); o comentaré sobre esas mismas cosas. Pueden ser textos, imágenes, videos. En fin, esto era una presentación y no hay razón para seguir escribiendo.

Si ni siquiera se por qué escribo. ¡Ah, creo haber encontrado la razón! Finalmente será cierto aquello de que "en la Argentina no hay pelotudo que no tenga un bloc"...